L’heure du couvre feu était déjà largement passée lorsqu’enfin Emy referma derrière elle et son collègue les portes de la rédaction du journal. Autour d’eux, Paris somnolait, silencieux, courbant déjà la tête sous la lourde chape que ferait peser la nuit sur ses toits. Il n’était pas si tard pourtant. A peine dix heures, peut-être un peu plus. Qu’elles semblaient loin ces heures folles à arpenter, de jour comme de nuit, la grande capitale illuminée. Ces bals, ces bruits si particuliers, ces bars agités… tout cela avait-il réellement existé, ou n’avait-ce été qu’une longue et douce illusion ? Une illusion bien vite balayée ; il n’avait après tout suffit que de quelques soldats. Une guerre et puis soudain, rien d’autre que ces soirées mornes et vides, comme éteintes. Du jour au lendemain ; lorsqu’un jour de juin, le Maréchal Pétain avait officiellement déclaré la défaite de la France. La reddition d’une armée, mais de tout un peuple avec, de tout espoir et de toutes ces folies qui faisaient de Paris la ville de Lumière que chaque recoin du monde leur avait un jour envié. Emy connaissait trop les nuits parisiennes, celles d’avant, blanches, dansantes, arrosées parfois pour ne pas constater avec un brin d’amertume le calme plat qui régnait. Seule cette rumeur nocturne, que, tout occupants qu’ils soient, pas un allemand ne pourrait faire taire. Cette rumeur si particulière aux silences vespéraux étouffée et pourtant présente. Un poète aurait peut-être pu y voir l’image de cette résistance qui faisait parlait d’elle, n’en déplaise au nazi. Mais la jeune femme était loin, très loin d’être poète. Et ce soir, seule l’absence de toutes ces petites choses qui avaient à ses yeux rendu les soirées parisiennes si fascinantes se faisait sentir. Que ne donnerait-elle pas pour l’un de ces bals clandestins ? Pour un peu de musique et la perspective d’une nuit comme elle les aimait… Heureusement, à la sortie du bureau, il y avait toujours Piotr avec lequel se chamailler – et ça aussi, les allemands pouvait toujours essayer de l’empêcher.

Se chamailler. Activité à laquelle les deux journalistes terminèrent de se livrer quelques minutes encore, achevant la ô combien véhémente conversation à propos des élevages de lamas qu’ils avaient tendance à souvent tenir depuis quelques temps. Dans les rues désertes, à peine illuminées des quelques faiblards lampadaires, leur voix résonnèrent avec un éclat disproportionné, au grand dam des voisins peut-être, mais tant pis pour eux. Parce que sérieusement, qui dormait à cette heure ? Sur un dernier échange quand à la façon dont l’un ou l’autre mériteraient de se faire cracher dessus par l’une de ces charmantes bêtes qu’étaient les lamas, Emy et Piotr se séparèrent au coin d’une rue, sans grande inquiétude vis-à-vis de ce fameux couvre-feu. Bah, être journaliste et obligé de faire semblant d’être à la botte des allemands devait bien avoir au moins quelques avantages, non ? Dont les Ausweis ; en raison des bouclages parfois tardifs et des heures de travail qui pouvaient prendre des proportions assez énorme – surtout lorsque l’on passait une grande partie de la journée à faire tout et n’importe quoi avec les collègues plutôt qu’à plancher sur la rédaction de ses articles, en ce qui concernait Emy du moins. Et Piotr. Et Blanche aussi, d’ailleurs. Tout comme Thomas. Et peut-être même le patron, qui ne dépareillait pas dans leur joyeuse bande. Mais ça, les nazis n’étaient pas obligés de le savoir. Qu’ils continuent à penser que leur délivrer des Ausweis bien plus rapidement qu’à la majeur partie de la population était totalement justifier ; ils méritaient bien ça. Ou pas, mais chut, c’était une autre histoire… Et la notre n’y trouve guère d’intérêt. C’est donc sans plus s’inquiéter de l’heure tardive qu’une journaliste encore souriante de sa dernière discussion emprunta la direction des grandes avenues, mieux éclairées et plus agréables. L’absence de gens avait tendance à l’agacer, elle préférait voir du monde, sentir l’agitation – ce qui manquait un peu trop à Paris, ces derniers temps…

Tranquille, plus pour meubler le silence que pour autre chose, elle se mit à fredonner à voix basse les paroles de la première chanson qui lui passa par la tête. Du Piaf. Parce qu’il y en avait qui avaient encore le droit de faire ce qu’il voulait dans cette foutue guerre. Sans avoir besoin de ruser, de contourner et de jouer des mots – même si, elle devait l’avouer, les petits exercices d’ironie et de détournement auxquels elle se livrait lorsqu’elle écrivait étaient loin de lui déplaire. Un jeu, tout ça n’était rien qu’un jeu. Un jeu toutefois, dont elle avait déjà eut un aperçut des conséquences. Mais il y avait chez Emy cette obstination, cet esprit contradictoire qui faisait que plus une chose lui était interdite, plus elle y prenait de plaisir. Un soit disant homme d’affaire l’avait-il envoyée passer un moment en cellule pour une discussion un brin trop insolente ? Elle ne demandait qu’à recommencer, pour voir s’il n’avait rien perdu de son répondant. L’avait-on déjà mise en garde contre ses articles ? Tant pis. Un avertissement ne restait qu’un avertissement et les mots ne lui faisaient pas peur – loin s’en fallait, elle les connaissait trop bien. Cette inconscience, c’était son moyen à elle de dire sans en avoir l’air qu’elle n’était pas d’accord. Et de conserver cette éternelle insouciance qui ne l’avait jamais réellement quittée. Innocence ? Certains vous riraient au nez de vouloir lui appliquer ce mot. Et ils n’auraient pas totalement tort d’ailleurs – il n’y avait qu’à, simple exemple, y regarder de plus près dans les aventures de la jolie demoiselle. Non, insouciance et rien de plus. Une insouciance qui suffirait largement, d’ailleurs, au regard de ce qui était sur le point de lui en coûter. On ne peut toujours tout braver impudemment. Etait venu le moment où allait plus que s’en rendre compte. Tout se paye, en ce monde. Y compris l’insouciance.

Sans qu’elle n’y prenne garde tant le chemin lui était devenu habituel, gagna les routes plus fréquentées qui surplombaient les bords de Seine. Là, elle jeta un regard distrait au fleuve qui, envers et contre tout, continuait sa route pour aller se perdre dans elle ne savait quelle mer ou océan. Elle n’avait jamais été bonne en géographie. Rapidement, une voiture allemande la dépassa, faisant naitre sur ses lèvres une moue indéfinissable dont elle seule semblait détenir le secret. D’un geste, elle replaça son sac sur son épaule, ne prêtant pas la moindre attention aux voix qui, inaudible encore, commençaient à s’élever derrière elle. Des voix, pourtant, appartenant aux ombres qu’elle aurait dû voir depuis longtemps. Depuis que, tenant une conversation animée sur ces satanés lamas, elle avait refermé les portes de la rédaction. C’était idiot. Il n’y aurait parfois eu qu’à se retourner pour les apercevoir, mais pas une fois Emy n’avait regardé en arrière, bien trop occupée à laisser ses pensées vagabonder sans but précis. Le journal, sa mère qui devait très certainement danser à l’heure qu’il était ; l’article acide qu’elle avait publié la veille ; son père qui s’acharnait à réparer ce vieux poste de radio dont l’âme avait été rendue au ciel – et à la rouille – deux jours plus tôt ; ce jeune homme qu’elle avait quitté le matin même sans se souvenir de la façon dont elle l’avait rencontré au soir ; Blanche avec laquelle elle n’avait pas eu le temps de discuter comme elles le faisaient si souvent ; Nate qui, définitivement, l’emmerdait profondément à hanter ses pensées… Où placer l’attention à ce qui se tramait derrière elle dans cet amas de futilités qui faisaient, néanmoins, sa vie ? La méfiance menait, ce derniers temps, à de trop lourdes extrémités pour qu’elle ne s’y confine – elle qui, finalement, n’avait pas tant de motifs que cela de se méfier. Pas tant non. Un, simplement. Un de trop.

Ce n’est que quelques mètres plus loins qu’Emy prit enfin conscience que quelqu’un la suivait. Quelques uns, pour être exacte. Interrompant la le flot de ses pensées de même que la nouvelle chanson qu’elle avait entamée, elle jeta un coup d’œil derrière elle, sans pour autant s’arrêter. Les voix qu’elle entendait maintenant parfaitement s’élever – celles qui parlait le plus haut du moins – inutile d’être une lumière pour les reconnaître. Des allemands. Evidement. A l’instant même où elle tourna la tête pour certifier ses soupçons, d’eux d’entre eux lui firent signe de s’arrêter. Ben tiens. Non sans un soupir, elle obtempéra, peu encline à se lancer dans une course poursuite au détour des rues infestées de patrouille. Dont celle-ci d’ailleurs. Impassible donc, elle s’arrêta là où elle était, attendant que les trois soldats et deux officiers ne viennent se placer autour d’elle. Sur ses traits, pas la moindre once d’inquiétude. Elle avait son autorisation et la conscience tranquille comme un chat s’étirant en plein sommeil sur un sofa. Après tout, si ses articles devaient la faire arrêter ou autre charmante perspective du même genre, elle doutait que les nazis ne prennent la peine de lui courir après et de nuit pour ça. Elle n’était que trop facile à trouver au journal – parce que oui, en plus de risquer d’insolents écrits, mademoiselle était loin de s’y faire toute petite. Tant pis, elle avait l’aval du patron. C’est donc sans réelle méfiance qu’elle dévisagea tour à tour les cinq membres de la patrouille. Grands, blonds, yeux bleus… de parfaits petits aryens germaniques ; chapeau bas !

« Bonsoir messieurs, lâcha-t-elle avec, déjà, un brin d’insolence dans la voix.
- Bonsoir Fräulein. Peut-on savoir ce qu’une jeune femme fait dehors à cette heure-ci ? L’heure du couvre-feu vous aurait-elle échappée ? répondit aussitôt l’un des deux officiers, sur un ton mauvais. »
Haussant un sourcil perplexe, Emy se campa face à lui. Il pouvait toujours essayer de jouer l’affable courtois et poli, à ce jeu, elle serait bien meilleure que lui – même qu’elle s’y amuserait. Sauf que ce qu’elle ignorait, c’était que ni lui ni aucun des cinq hommes n’avaient l’intention de jouer longtemps. Du moins, pas à ce genre de jeux…
« Ca ne vous est pas évident ? Je profite de cette chaude nuit pour me balader sur une route déserte, railla-t-elle. »
Une chaude nuit oui, si l’on inversait le sens du mot peut-être. Il n’y avait qu’à voir la façon dont elle s’était emmitouflée dans son écharpe et un long manteau pour se rendre compte du froid qui régnait sur la capitale… et dans le regard de l’officier. En plus de cette petite lueur, qui sans le trahir, témoignait d’une arrière pensée. D’un geste sec, il fit un signe à l’un des soldats qui, aussitôt, vint attraper la jeune femme par le bras.
« Veuillez nous suivre, mademoiselle, lâcha-t-il soudain, au plus grand désarroi de la journaliste. Quelle susceptibilité – ou besoin d’autorité, qui savait ? »
Brusquement, elle tenta de se dégager, sans succès.
« Vous plaisantez ? J’ai une autorisation, je rentre chez moi, fit-elle sèchement. »
Un ricanement lui répondit, mauvais lui aussi, tandis que la troupe l’entraînant en direction de l’un de ces petits escaliers qui descendaient sur les quais. Passé d’impassible à noir, son regard chercha celui de l’officier qui ne prit pas même la peine de plus la regarder jusqu’à ce qu’ils ne soient descendus.

Là, enfin, elle se dégagea du soldat – ou peut-être la lâcha-t-il, au regard de la force qu’elle ne possédait pas face à lui. Vivement, elle plongea la main dans son sac, sous les regards goguenards des allemands, pour en sortir le fameux petit bout de carton sensé lui servir de sauf-conduit. Là, plantée devant l’officier, elle tendit le bras et lui plaça l’Ausweis devant le nez – au sens littéral du terme.
« Je suis journaliste et en règle, asséna-t-elle. Alors votre petit numéro… »
Cette fois-ci, elle n’eut même pas le temps de finir. Et d’ailleurs, à voir l’attitude des cinq hommes, elle avait déjà compris bien avant de parler que cette foutue autorisation ne lui serait d’aucune utilité. Pourquoi ? Là résidait – encore – le mystère, mais rien qui ne lui semble bon. L’interrompant, l’allemand lui saisit le bras d’une main, lui arrachant le carton de l’autre pour l’envoyer derrière lui. Emy tenta d’ouvrir la bouche mais, plus rapide, il la fit tourner pour, tout en la maintenant par les poignets, la présenter à ses compagnons.
« Na und? Ich habe es Ihnen gesagt ... charmant, nicht wahr ? »
VF : Alors ? Je vous l'avais dit... charmante, non ?
Rien de bon non. Sentant que quelque chose se tramait, et quelque chose qui n’allait pas lui faire passer la meilleure soirée de sa vie, elle tenta une nouvelle fois de le faire lâcher prise, en vain. Et c’est dans cette position qu’elle le sentit porter ses lèvres à son oreille pour lui murmurer :
« La prochaine fois qu’il te viendra à l’idée d’écrire un article, choisi mieux ta cible… ou tu pourrais encore le payer, verstehst du mich ? »
A ces paroles, Emy se raidit. Un article ? Une cible… ? Oh que oui elle l’avait compris. Immobile, elle serra les dents. C’était donc lui, ce fameux allemand dont Piotr avait fait l’éloge – forcé, elle en était certaine - dans l’un de ses papiers ? Lui, donc, qu’elle avait ironiquement attaqué dans l’édition de la veille. Et visiblement, cette fois, l’ironie de l’avait pas sauvée.

« Lâchez-moi… siffla-t-elle entre ses dents, arrachant une autre vague de rire aux cinq hommes. »
Quelque chose comme une angoisse, sourde, commença à se faire sentir en elle. L’angoisse de comprendre, vaguement, ce qui risquait d’arriver, ce qui, depuis plusieurs minutes déjà, trottait dans l’esprit de cette patrouille qui, ce soir, ne faisait absolument pas son devoir de patrouille. En était-ce vraiment une. Brusquement, la maintenant toujours par les poignets, l’homme la fit encore tourner, face à lui, un sourire bien trop explicite aux lèvres.
« J’ai dit : lâchez-moi, répéta Emy, en le fusillant du regard, ses gestes ne servant strictement à rien vu la force avec laquelle il la tenait. »
Souriant toujours, il passa les deux – fins, très fins – poignet de la jeune femme dans une seule de ses mains pour monter l’autre à son visage. Plus furieuse qu’inquiète, encore, cette dernière n’hésita pas un instant et, violement, fit s’abattre sur l’un de ses pieds et avec force le bout de son talon. Surpris, l’allemand recula, échappant un gémissement grave.
« Dirty ... Schlampe ! »
VF : Sale… garce !
Sans attendre le moins du monde qu’il ne lui donne sa bénédiction pour une telle action, la journaliste avait déjà tourné les talons, rapidement rattrapée pourtant par le second officier qui, l’attrapant par les épaules, la plaqua sans ménagement contre le mur proche. A son tour, elle échappa une brève exclamation, jouant des poings sans succès.
« LACHEZ-MOI ! TOUT DE SUITE ! cria-t-elle cette fois, de la rage mais aussi une once de panique dans la voix.
- Et moi, je te demande de te taire ! répondit l’allemand. »
Et, brusquement, la maintenant toujours par les épaules, il se pencha sur elle pour tenter de l’embrassée. Furieuse, mais prise par l’angoisse, Emy détourna la tête tout en envoyant un peu plus précisément l’un de ses poings. Sur son oreille. L’espace d’un instant, il recula, la dévisagent avec deux yeux noirs. La réaction, cette fois-ci, ne se fit pas attendre et, violemment, il envoya sur ses pommettes un claqua qui alla cogner sa tête contre le mur, la laissant sonnée quelques secondes, juste assez longtemps pour que déjà son écharpe ne glisse au sol. Dans sa nouée, le nœud se resserra. Il n’y avait rien à comprendre, tout ça était bien trop explicite.
« Sois raisonnable, et tout se passera très vite, lui susurra une voix à l’oreille. »
Tout se payait en ce monde. Y compris l’insouciance.

/ !\ MESSAGE VIOLENT

Tout se payait, oui. Et inutile de faire semblant, ce soir, de ne pas comprendre le prix de ses imprudences. Emy avait déjà reçu quelques avertissements, à demi-mots ou clairs pour des propos peut-être un peu plus osés qu’à l’ordinaire. Elle avait déjà eu quelques conversations aigres douces avec différents officiers allemands et contrôleurs en tout genres. Elle avait même, à la suite de l’une d’elle, passé une partie de la journée à la Gestapo, avec pour compagnon de cellule un individu dont elle se souviendrait longtemps tant elle avait eu à faire preuve de sang-froid pour ne pas tenter de l’étrangler. Autant de messages, plus ou moins clairs, plus ou moins officiels, qu’elle avait pourtant royalement ignorés sans que jamais ils ne portent plus à conséquence. Et ce soir, ça n’était ni un officier mandaté pour l’arrêter, ni un contrôle cherchant un peu plus loin que les autres, ni rien de ce à quoi elle s’attendait, préparée de pied ferme, qui allait lui réclamer réparation. Non. Il n’y aurait ni jugement, ni discussion. La loi du plus fort en quelques sortes. D’elle ou des cinq hommes ? La question ne se tranchait que trop rapidement. C’était des mots que la jeune journaliste jouait, pas des poings. Poings qu’elle aurait beau balancer de tous côtés avec tout l’acharnement du monde ; si les soldats qui se trouvaient face à elle, l’air mauvais, rires infects aux lèvres en avaient décidé, alors ainsi soit-il décréterait le sort. Avait décrété. Et c’est cette sourde angoisse, de plus en plus vive, de plus en plus certaine qu’Emy sentit lui serrer la gorge lorsque, l’espace de quelques infimes secondes, elle ne put qu’assister aux évènements sans y sembler réellement présente. Prunelles vides, à peine expressives encore, fixées sur l’homme qui dénoua rapidement et d’un geste dur l’épaisse étoffe nouée autour de son coup. La morsure du froid sur sa gorge et le bas de son visage la ramena aussi sec à la réalité. La sombre réalité d’une, il y avait quelques minutes de cela à peine, banale nuit parisienne dans ce Paris occupé.

Avant qu’elle n’ait eu le temps de faire ou dire quoi que ce soit de plus, sous les commentaires pernicieux de ses camarades, l’officier s’essaya là où son prédécesseur avait déjà échoué. Dans un son regard, brillait une flamme avide lorsqu’il se pencha pour tenter d’embrasser la jeune femme qui, à nouveau, déroba ses lèvres en tournant la tête. Sortant de sa torpeur sonnée, elle recommença à se débattre, se tordant dans tous les sens possibles et imaginables pour échapper à la prise de son – la chose était claire maintenant – agresseur. Hors de question. Ils s’attendaient peut-être à ce qu’elle se mette à trembler, à leur pleurer dans les bras en se laissant faire ? Il n’y avait pas que pour agacer ses collègues et autres futilité du même genre qu’Emy était obstinée. Et en dépit de la peur qui avait déjà légèrement fait blanchir ses traits d’albâtre ; en dépit de l’espoir qu'elle savait ridicule qu’elle avait de s’en sortir, là, maintenant ; en dépit de l’inutilité, elle en était certaine, de ses coups ou de ses paroles, elle ne leur ferait pas le plaisir d’être la fillette fragile qu’ils s’attendaient sûrement à trouver, au regard de la lueur de surprise furieuse qui traversa les yeux de l’allemand lorsqu’elle détourna la tête, dans un sens, puis dans l’autre. Et encore une fois, jusqu’à ce qu’irrité qu’elle n’ose lui résister, il lâche ses épaules pour encadrer son visage de ses deux mains, se collant contre elle pour la maintenir contre le mur. Dégoûtée, le cœur vaguement soulevé, Emy n’eut d’autre choix cette fois que de serrer les dents, les yeux non plus fermés mais crispés, jusqu’à ce que soudain, l’homme ne s’éloigne. Légèrement. Trop légèrement.
« Ich zuerst, fit la voix du premier officier. »
VF : Moi d’abord.

A ces mots, Emy souleva ses paupières. Elle ne comprenait pas l’allemand. Du moins pas bien, et pas ça en l’occurrence. Mais inutile d’être bilingue pour se douter qu’il n’y avait rien de bon dans cette petite, toute petite phrase. Celui qui la tenait jusque là hocha la tête, non sans avoir lancé sur elle un dernier regard qui glaça les sangs de la journaliste, et recula de quelques pas, cédant sa place. Passant une main rageuse pour essuyer ses lèvres, elle dévisagea avec fureur celui qui s’approchait, celui que jamais, finalement, elle n’aurait dû si sévèrement – même tout en ironie – attaquer dans ce foutu article. Un remord ? Elle n’y songea même pas. Non, la seule chose à laquelle elle pensait, c’était cet homme. Et la façon dont elle pouvait fuir. Pourrait, si brusquement, il ne l’avait pas à nouveau plaquée contre le mur.
« Dégagez, siffla-t-elle en tentant de le repousser. »
Autour, une nouvelle vague de rires fut soulevée par ses paroles. De nouveau, l’angoisse lui noua la gorge alors que, coincée entre la pierre glacée et le corps de l’homme, elle le sentit se pencher vers elle. Le sentit oui. Lui, son parfum trop fort, son haleine qui ne sentait même pas l’alcool… Non, il était parfaitement lucide. Et c’est en pleine possession de ses moyens qu’il acheva de faire glisser son manteau. Une deuxième fois, le froid la fit frissonner violemment, s’engouffrant dans les fibres de ses vêtements. Une jupe, et une chemise. Soudain, ces bouts de tissus lui semblèrent presque vains alors qu’une nouvelle tentative pour se glisser entre les mailles du filet se soldait par un coup. Un coup qui lui coupa un instant le souffle, suivi d’une indicible panique.
« DEGAGEZ ! hurla-t-elle encore. »
A quoi bon crier ? Les rues étaient désertes, les quais encore plus. Unique témoin de ce qui se tramait, la Seine, face à elle, derrière la silhouette oppressante de l’officier, coulait tranquillement, ni plus ni moins perturbée qu’à l’ordinaire. Et pas un passant, pas une patrouille, rien ne viendrait plus maintenant se perdre de nuit dans de si tranquilles recoins. Emy était seule, elle le savait.

Brusquement, l’une des mains glacées de l’allemand attrapa ses deux poignets pour les maintenir fort, trop fort, en hauteur contre le mur, laissant une marque sans doute. Aussitôt, l’autre en profita pour aller fouiller dans sa chemise. La jeune femme songea, dans un dernier élan de révolte, à ce qui avait déjà marché et leva imperceptiblement la jambe pour de nouveau faire tomber son talon sur les pieds entremêlés aux siens. Près. Trop près. Si près qu’il sentit aussitôt son mouvement et, quittant le chemisier, la main intercepta rapidement son geste, l’attrapant sous le genou.
« Entfernen Sie ihn Mist diese Schuhe ! ordonna l’homme, en la fusillant du regard. »
VF : Enlevez-lui ces saloperies de chaussures !
Aussitôt, les soldats s’exécutèrent sans qu’elle ne puisse même espérer donner le moindre coup. Le piège était refermé, n’avait plus qu’à être consommé. Un éclat de dégoût passa dans ses prunelles vertes lorsque, profitant du fait d’avoir soulevé sa jambe, il se colla un peu plus contre elle. Elle voulu parler, crier encore, mais cette fois, les mots lui manquèrent, de même que la force, si ce n’est pour continuer à se tordre et se cambrer autant qu’il lui était possible. Avides, les lèvres de l’officier traînèrent un instant dans son cou avant de descendre plus bas, là où les boutons de son haut s’étaient ouverts, dans sa poitrine. Les frissons qui parcourent le corps d’Emy, mêlés de froid, d’angoisse, d’écœurement lui arrachèrent un sourire mauvais alors que derrière, les commentaires, les ricanements formaient comme une infernale ritournelle, incessante, oppressante. Et brusquement, la jeune sentit ce mouvement, cette main qu’il portait à sa propre ceinture, après être passée par ses sous-vêtements. Avec une force qu’elle ne soupçonnait mais, mais ô combien vaine face à la massive silhouette appuyée contre la sienne, trop frêle, elle dégagea ses bras et commença à taper des poings, vidée, sur son torse, la voix déjà brisée. Pour rien.

Et d’un coup de rein, il se colla plus encore à elle. Violemment. Un hurlement, à la mesure de cette violence échappa à Emy, mêlé d’un « non » presque inaudible dans le timbre trop perçant et déformé par l’horreur de sa voix. Un sanglot étouffé et brutalement, il se mit à faire ce pour quoi il était venu, la seule et unique raison qui l’avait poussée à suivre Emilya Hale, la journaliste un peu trop insolente. De douleur, d’horreur, de révolte la jeune femme continua en vain à se tordre, pour ne finalement parvenir qu’à ce qu’il aille de nouveau s’emparer de ses lèvres pour faire taire ses cris. Et les rires toujours. Criards, mauvais, mêlés de mots qu’elle ne comprenait pas, indissociables les uns des autres, dominés par les bruits que laissaient échapper son agresseur et ses propres gémissements, assourdis, et parfois éteints avant même d’avoir pu sortir de sa gorge. Le souffle tranché par son va et vient incessant, trop brusque, bestial elle lui hurla d’arrêter lorsque pour respirer, il laissa enfin sa bouche libre. Pour seule réponse, il la plaqua un peu plus contre la pierre froide mais dont elle ne sentait plus même la morsure. Il n’y avait que lui, lui et les rires, intarissables. Et rien sur quoi accrocher un regard, une pensée, rien pour oublier. Encore, et encore. Et encore. Sous les ricanements toujours. Insupportables. Jusqu’à ce que soudain, l’officier ne lâche un râle sourd, se collant un peu plus contre elle, une infecte lueur de satisfaction au fond des yeux. Et elle un gémissement pitoyable, mêlé d’un autre sanglot, qu’elle tentait sans la moindre utilité de retenir. Elle ne voulait pas, elle ne lui ferait pas ce plaisir là. Pourtant, sans qu’elle n’en ait seulement conscience, de silencieuses larmes avaient déjà roulé le long de ses joues.

Et brusquement, encore, il s’éloigna. Enfin. Rattachant sa ceinture, il attrapa fermement le menton d’Emy entre deux doigts, approchant son visage livide du sien.
« Tu aurais pu être plus sage... ça aurait été plus facile pour toi. Je vais être obligé d’être plus dur… lui siffla-t-il, un rictus aux lèvres. »
Emy fixa sur lui un regard vide, mais trop brillant pour ne pas la trahir, ne voulant pas comprendre ce qu’il disait. Et pourtant, ça n’était que trop clair. L’attrapant par le bras, là où rougissait déjà une marque, il l’envoya en direction de l’autre officier et des soldats, dont les regards avides, affamés, comme ceux de bêtes sauvages devant un morceau de viande après des semaines de jeûne, semblèrent brûler un instant sur les carrés de sa peau laissé à nu. Jouissant son doute de son autorité sur ses compagnons, le deuxième gradé la rattrapa par les épaules, avant de passer ses bras autour de sa taille. Là, il l’embrassa – à moins qu’il n’embrassât plus qu’un pantin – puis dans son élan, la poussa contre cette masse sombre qui trônait au milieu du quai. Une benne, sans doute. Benne à laquelle Emy se rattrapa, sentant ses jambes se dérober sous elle. Non, ne pas faiblir. Se défendre encore. Et pourtant, c’est sans même lui laisser le temps de pousser plus qu’un cri bref que le second officier reprit là où son camarade s’était arrêté. Nouveau hurlement, qu’une main plaquée contre ses lèvres étouffa aussitôt, à quelques gémissements près. Emy ferma les yeux. Ne plus voir son regard, avant tout. Ces deux yeux plissés par le plaisir qui lui soulevaient violemment le cœur. Brusquement, elle détourna la tête, se dérobant à un baiser qu’elle ne pu toutefois éviter alors que toujours, les rires tournaient, assourdissants, incohérents. Alors que toujours, le va et vient, brutal. Et brusquement, ce regain de colère. Une rage désespérée dans un nouveau cri, perçant, brisé toujours. Un cri de nouveau étouffé mais cette fois, la jeune femme planta durement ses dents dans la paume qui venait de se placer devant sa bouche. Et serra jusqu'au sang et son goût rouillé, jusqu’à ce que cet intrus ne se retire de son corps, avec un rugissement de colère. Un juron et violemment, il l’attrapa par le cou pour l’envoyer loin droit sur les pavés, aux pieds des soldats. Brusquement, elle heurta le sol, se roulant en boule, par reflexe. Au dessus d’elle, des voix, des insultes sans doute, et des rires. Encore des rires. Un cauchemar rythmé de râles, de cris et de rires.

MESSAGE VIOLENT.

Il faisait froid sur les pavés. Trop froid. Bien plus qu’il ne le devrait, à moins que les tremblements violents dont était agité son corps n’aient rien à voir avec la morsure glaciale de la pierre sur sa peau. Doucement, elle ouvrit les yeux et ses prunelles vides se posèrent sur la fine, très fine pellicule blanche qui commençait à recouvrir le sol. Il neigeait sur Paris. Une neige pure et légère, dont les flocons se déposaient tout en douceur sur le sol ; avec grâce, dansants, comme autant de minuscules étoiles. Il neigeait sur Paris, sur cette sordide nuit ; et pas un instant elle ne s’en était rendu compte. Trop de rire, trop de cris, trop d’horreurs voilant ses yeux, et chacun de ses sens. Elle qui aimait tant l’hiver, son blanc immaculé et ses silences feutrés, indéfinissables. L’espace d’un instant, elle resta là, inerte, s’appliquant à deviner les formes étoilées dont l’une, juste devant elle, se teintait lentement de vermeil, absorbant l’incarnat de la goutte de sang qui perlait de l’une de ses lèvres. Pas son sang, non. La nausée, plus forte soudain, troubla un infime moment sa vue ; et lorsqu’elle la porta à ses lèvres pour en essuyer le liquide carmin, sa main tremblait. Elle serra les poings, recroquevillée sur elle-même, cherchant dans la froideur des pavés un refuge à la chaleur bestiale des corps qui l’assaillaient. Comme si l’horreur pouvait se figer, se glacer aussi vite que le faisait sa peau d’albâtre au contact des flocons, et se briser. Mais elle le savait, elle était la seule à trembler. De dégoût, de terreur, de froid, peu importait, tout se mêlait ; à ces rires qui ne cessaient pas, à ces voix qu’elle ne comprenait pas, à ces mots qu’elle refusait d’entendre. Seuls comptaient ces dessins, les contours délicats et trop fragiles des étoiles de neige. C’était comme ça qu’elle les appelait avant. Les étoiles de neige…

Brusquement, quelque chose, deux mains lui saisirent les épaules, la forçant à se retourner. Autour, les silhouettes s’étaient rapprochées, faisant cercle autour d’elle. Dans le chaos, le néant qui l’entourait, elle reconnu ces odeurs de tabac qui s’élevèrent soudain. Ils fumaient. Ils fumaient tranquillement tandis qu’elle gisait, lamentable, le dos maintenu contre le sol par ces deux mains bien trop fortes. Vivement, ses prunelles se levèrent sur le soldat qui s’était penché. Et toujours cette flamme de désir avide, répugnante au fond des yeux. D’un geste, il montra quelque chose à ses acolytes, suivant du bout d’un doigt les sillons que les larmes silencieuses creusaient sur les joues de la jeune femme. Et les rires de nouveau ; mauvais, perfidement amusés pour certains.
« Du weinst mein schönes ? Ich werde mich trösten, du wirst sehen ... »
VF : Tu pleures ma jolie ? Je vais te consoler, moi, tu vas voir…
Elle ne le comprenait pas. Elle ne voulait pas comprendre, elle n’en avait pas besoin. Dans son regard, ses traits déformés par son rictus, ses intentions se lisaient comme les mots sur du papier. Comme les mots de ses articles… Les prunelles d’Emy lancèrent un trait éperdu qu’il ignora, se contentant de se glisser contre elle. Elle se débattit, lançant bras et jambes de tous les côtés, luttant déjà contre ce qu’elle savait très bien ne pas pouvoir s’épargner. Une fois de plus, une troisième fois, l’homme l’étreignit brutalement, lui arrachant un cri mêlé de sanglots nerveux. Un « non » lui échappa, encore, à peine audible, alors que sous les coups du soldat, sa respiration saccadée se faisait de plus en plus difficile à trouver. Serrant les dents contre ses lèvres, elle cessa soudain de se tordre, épuisée, paupières closes à nouveau.

Elle ne voulait pas les voir ; elle ne voulait pas voir leurs regards ardents, leurs traits déformés par le plaisir, leurs bouches ouvertes sur des râles qui lui soulevaient le cœur. Un gémissement lui échappa, plus audible que les autres, sentant l’homme s’attaquer à sa poitrine, fouillant de ses lèvres sa chemise à demi ouverte seulement. Emy se cambra une fois encore, sous les rires toujours. L’une de ses mains alla s’agripper à la veste du soldat, effort inutile et désorienté pour lui repousser. Lui, la fusillant des yeux, s’arrêta un instant pour plaquer et maintenant ses deux poignets sur le sol froid. Et reprit soudain. Sur un coup plus violent encore, arrachant un cri à la jeune femme qui laissa sa tête retomber en arrière. Qu’ils arrêtent. Qu’ils l’arrêtent elle, pour ce foutu article. Qu’ils la frappent, la laissent gésir dans un coin de Paris mais qu’ils arrêtent ça. L’espace d’un instant ses prunelles abattues rencontrèrent les tranquilles flots de la Seine, imperturbable sous les flocons de plus en plus nombreux qui fondaient à son contact. Qu’ils la jettent à l’eau même. Elle préférait croire se noyer, revivre ce cauchemar enfantin. Mais rien n’y faisait. Ses hurlements, ses coups inutiles… et soudain, cette chose étrange contre laquelle l’un de ses bras butta. Le bout d’une de ses chaussures. Et cette colère, cette rage qui revenait alors que sous ses doigts gelés, elle sentait le haut talon. Fermant les yeux, alors que l’allemand redoublait d’effort dans ses assauts, elle se tendit. Et les rires toujours. Ils étaient bien trop occupés pour ne serait-ce que prêter attention à ce malheureuse escarpins. Au dessus d’elle, les râles s’accentuaient, et la violence aussi. Mais elle cessa de hurler, concentrer. Trop loin. Sa chaussure était trop loin. Non. De nouveau elle se tordit et soudain, du bout des doigts, put en saisir le talon. Un frisson nerveux la traversa de part en part. Elle l’avait.

Et brusquement, son bras partit. Violent lui aussi, pour laisser s’abattre la petite chose en cuir sur la nuque de son agresseur. Aussitôt, les coups s’interrompirent. Mais pas de répit. Pas pour lui ; il ne lui en avait pas laissé. Avec la sombre impression de devenir folle, Emy répéta son geste une deuxième fois, puis une troisième. Et brutalement, le fit basculer. Les rires s’étaient tus, mais peu lui importait. Cette fois, c’était elle qui prenait le dessus. Et dans cette position, elle continua, frappant de toutes ses forces, sans s’arrêter à ses gémissements. A son tour. A son tour de se sentir pris au piège. Sens-les. Sens-les bien ces coups, je veux que tu t’en souviennes. Et longtemps. Et cries ; cries donc, peut-être que tu comprendras. Et puis soudain, alors qu’à nouveau elle levait le bras, une main lui saisi le poignet, fermement. L’officier, derrière elle, serra si fort qu’elle en lâcha son arme, prunelles sombres au possible, rivées sur l’homme au visage rougi de coups. Elle se débattit, violemment, mais l’officier la redressa, l’attrapant par la taille pour l’éloigner de sa « victime ».
« ARRETEZ ! LACHEZ-MOI ! hurla-t-elle, en tentant d’échapper à son étreinte. »
En vain. Le soldat s’était relevé, la dévisagea avec fureur, alors que les autres s’étaient remis à rire. En l’insultant. Brusquement, celui qu’elle venait de malmener envoya son poing dans le ventre de la jeune femme, le coupant le souffle. Pliée en deux, elle eut un nouveau cri, alors que l’homme qui la tenait l’envoyait du côté des autres soldats. Non loin du mur, encore, qu’elle vit se rapprocher avec horreur. Pas cette fois, pas là. Un autre allemand la rattrapa, pourtant. Et sous les exhortations acharnées, l’y plaqua brutalement. Autre cri. Ses mains plaquèrent les siennes à la pierre glacée. Autre cri. Il se colla à elle, s’emparant de son corps, encore. Autre cri. Violemment, il recommença là où ses camardes s’étaient arrêtés, lui murmurant qu’elle n’avait que ce qu’elle méritait. Autre cri. Une claque retentissante, alors qu’elle tentait de se dégager. Silence. Silence au même titre que les rires qui doucement s’étaient tus. Silence alors que soudain, une nouvelle silhouette s’était dessinée. Là, à quelques mètres, terriblement familière. Et le soldat pouvait bien continuer ses va et vient ; la morsure du froid pouvait bien se faire de plus en plus intense, Emy s’immobilisa, figée, les prunelles agrandies d’horreur. Nate.

Pourquoi ? Pourquoi lui, ici, maintenant ? Inerte, choquée elle le dévisagea, lui et ses yeux noirs, traversés d’autant d’étincelles furieuses que les siens l’étaient d’éclats horrifiés, douloureux. L’espace d’un instant, plus rien ne compta si ce n’est le jeune homme. Jamais il n’aurait dû être là. Jamais il n’aurait dû voir ça. Et pourtant. Brusquement, un à-coup plus violent la ramena à son agresseur, avec un gémissement se mêlant à son râle satisfait. Et enfin il s’éloigna, la laissant là, collée contre son pan de mur ; prunelles rivées sur ce jeune homme ; mêlant horreur… et espoir.
« Tiens donc… bonsoir, monsieur ! lança l’officier, le seconde, l’autre s’étant discrètement éclipsé. »
Un sourire affable aux lèvres, il se dirigea vers Emy qui, lentement, s’était laissée glissée contre la pierre, tremblante, ne pouvant détacher son regard des prunelles trop bleues de Nate ; y cherchant comme un refuge tout en le priant éperdument de s’en aller. Elle pleurait. Silencieusement, toujours. Et s’en rendait compte cette fois.
« Vous vous joignez à nous ? continua l’allemand, sourire mauvais aux lèvres. »
Un frisson violent parcouru la jeune femme lorsqu’il la releva, l’attirant contre lui pour plaquer ses lèvres dans son cou, flairant son odeur comme une bête son repas. Un pantin. Elle n’était plus rien qu’un pantin entre ses mains. Un pantin aux yeux brillants, fixes et horrifiés.
« Vous auriez tort de vous en priver… »
Une main dans les cheveux de la jeune femme, il regarda ses camarades avec lesquels il échangea un ricanement mauvais, tous opinant du chef, regards entendus. Emy, tremblante, baissa brusquement les yeux, fuyant soudain le regard de Nate, honteuse. Humiliée.
« Et toi, ma jolie, tu pourrais te montrer plus accueillante, non ? Vas donc faire plaisir à notre invité ! lui susurra l’homme à l’oreille avant de la pousser brusquement. »
L’un des soldats la rattrapa puis la relança en direction du jeune homme. Trébuchant sur les pavés, Emy se laissa glisser sur les genoux, à ses pieds. En silence, elle tomba et sentit sous le plat de ses paumes la douceur de la neige. Glacée.

Le froid était mordant, toujours, sur les pavés. Mais rassurant, chaleureux presque face aux ardeurs brûlantes des soldats, cette chaleur bestiale. Répugnante. Sous ses mains tremblantes, Emy sentait la fine pellicule de neige fondre, imprimant la trace de ses paumes sur la brillante poussière blanche qui commençait doucement à recouvrir la ville. Lorsqu’elle les retirerait, elle pourrait en voir se dessiner le contour, tâche grise au milieu de l’encore pâle immaculé, que les fragiles étoiles ne tarderaient pas à blanchir à nouveau. Mais elle ne voulait pas les retirer. Elle voulait sentir la morsure du froid, la sentir sur ses mains, s’y brûler, plutôt que sur sa nuque douloureuse ou sa gorge mise à nue. S’y concentrer, oublier tout le reste. De froid ; c’était de froid qu’elle voulait trembler, que ses doigts, son corps entier soit à ce points crispé. Qu’elle finisse raide comme un morceau de glace, s’il fallait ça pour oublier tout le reste ; que les étoiles gelées se mettent à danser devant ses yeux à force de les fixer si elle pouvait ne plus voir ces visages. Et ces silhouette, juste devant elle. Nate. Humiliée, elle avait baissé la tête, prunelles obstinément accrochées à ce flocon qui, comme en sursit, figé, immuable un instant, persistait à ne pas fondre, sur le bout d’un de ses doigts. Elle avait honte. Honte de ce qui se passait, honte de ce qu’ils lui avaient fait, honte que lui ait tout vu… Oui, c’était ça le pire. La honte, et plus encore, celle que le jeune homme ne se soit trouvé là, sur ces quais et maintenant. Parce qu’il savait, et que ce détail, à lui tout seul, rendait plus réel encore ce qui se passait. Un témoin, et la situation n’avait besoin de rien de plus pour être ratifiée. Tout ça s’était vraiment passé. Et là, recroquevillée sur ses propres genoux, Emy en eut la nausée tandis que, sur ses doigts, enfin, le petit flocon fondait.

Et pourtant, Nate était là. Dans le chaos de sa tête, cette petite phrase semblait résonner différemment. Et au-delà de la honte, un vague espoir. Celui que tout s’arrête, enfin. D’une façon ou d’une autre. Un espoir oui, auquel, aussi vain puisse-t-il paraître, elle tenta de se raccrocher ; avec lequel elle se força à sortir de cette torpeur glacée et nauséeuse et pour lequel, doucement, elle leva la tête, abandonnant étoiles de neige et morsure du froid. Aussi vain soit-il, oui. Inexistant, brusquement, lorsque les yeux de la jeune femme tomba sur la main droit de Nate. A sa ceinture. Choquée, elle eut un faible, imperceptible presque mouvement de recul, regard figé sur ce qu’elle voyait. L’évidence même ; rendue plus évidente encore par les rires qui ne se taisaient plus, ces sourires qu’elle devinait sur leurs lèvres ou même leur présence, brûlante, abjecte à quelques pas seulement. Et cette main, sur la boucle de cette ceinture. Emy, l’espace d’un instant, chercha son regard qu’il s’entêtait à lui dérober. Pas ça Nate, non pas ça, je t’en prie. Pas toi… Mais c’est en vain qu’elle chercha ses prunelles, en vain qu’elle tenta de se convaincre de ce qu’elle ne voyait pas… en vain que tomba ce petit objet, cette lame familière pourtant, à quelques centimètres de ses mains.
« C’est tout ce que vous avez trouvé ? Elle est frêle, on dirait une taularde ! »
Il y avait pire que la honte. Il y avait ça. Ces paroles, ces gestes… L’éclat qui parcouru les iris d’Emy parlait pour les mots qu’elle ne trouvait pas lorsqu’enfin, le jeune homme daigna baisser les yeux sur elle. De la fureur, et pire encore sans doute. Parce qu’il en avait encore moins le droit que les rapaces qui s’étaient approchés, parce qu’il était Nate que cette affirmation seule aurait dû suffire. Salaud. Et même s’il y avait cette intensité étrange… cette douleur dans son regard. Elle détourna les yeux ; desquels de nouveau de silencieuses larmes s’étaient mises à couler. Larmes de colère, larmes d’impuissance. De nouveau, derrière l’eau salée qui lui brûlait les yeux, elle contempla la Seine. Calme, imperturbable toujours. Indifférente témoin, muette évidement. Et qui pourrait en attendre quoi que ce soit d’autre ?

Les allemands, bavards, cigarettes aux lèvres, s’étaient encore approchés. Tandis qu’autour d’elle, elle le sentait, quelqu’un s’était mis à tourner. Les tremblements reprirent alors qu’encore une fois, elle s’était mise à observer le sol. Les flocons, de plus en plus épais, tout doucement, presque insensiblement ; les pavés, glacés, encore visibles pourtant sous la pellicule blanche. Et cette petite chose, qui brillait, juste là. Emy y arrêta ses yeux. Un couteau. Quelque chose comme un doute naquit en elle. Elle connaissait ce couteau. Parce qu’il appartenait à celui qui tournait, au dessus d’elle. Parce que jamais il ne s’en séparait, elle le connaissait trop bien pour en être certaine. D’ailleurs non, visiblement, elle ne le connaissait pas autant qu’elle le pensait. Puisqu’il était là, mains à sa ceinture. Lentement, l’une des siennes alla se poser sur l’objet. Hasard ? … chute volontaire ? Et de nouveau, l’espoir alors que les regards qui pesaient sur elle ; lourds, avides, semblaient s’êtres fait plus intense encore. Plus pesants, plus proches. Trop proches. Elle ferma les yeux, doigts crispés autour du manche de l’Opinel. Tendue de nouveau, raide. Approchez. Approchez encore une fois. Les tremblements toujours. De froid, de fureur. Elle s’appuya sur sa colère. Oublier. Oublier tout sauf elle. La douleur, la peur, L’horreur, surtout, les images qui se bousculaient, en boucle dans sa tête. Au dessus d’elle, elle le sentait, tournant toujours. Sa main se crispa un peu plus. Et soudain.
« Et je ne vois pas le plaisir que vous pouvez éprouver à vous partager une chose aussi altérable. »
Quelque chose tomba sur elle, à peine ces mots prononcés. Quelque chose de lourd, il lui sembla, mais coupant le froid brusquement. Elle tressaillit violemment ; se courbant un peu plus alors que de nouveau, son regard cherchait celui de Nate. Meurtrier.

Et doucement, elle se laissa glisser. Le couteau, la veste, ses yeux noirs… Autour d’elle, un silence pesant s’installa, l’espace d’une infime seconde. Le temps qu’elle ne comprenne, qu’elle ne voit le jeune homme fondre sur les soldats. Quelque chose craqua en elle, comme une derrière barrière et elle se roula en boule sous le manteau. Pardon Nate. De nouveau, la nausée, l’angoisse mais il y avait quelque chose d’autre. Les coups, les insultes qu’elle entendait sans parvenir à discerner les formes troubles qui bougeaient vite, trop vite devant elle. Autour du manche de la lame, ses doigts restaient serrés.
« Don’t let them touch you girl ! »
Plus encore, elle se recroquevilla, s’enroulant dans l’épais tissu qu’il avait laissé tomber sur elle. Le froid, la peur avaient de nouveau gagné sur la colère alors que non loin, les bruits de lutte lui semblaient résonner avec un éclat disproportionné sur les quais de la Seine. De la peur oui. Peur qu’ils le la touchent à nouveau justement, qu’ils ne viennent à bout du jeune homme, ne se vengent ensuite de son intervention sur lui comme sur elle. Un cri ; et elle se serra un peu plus contre-elle-même, main violemment crispée sur l’Opinel, tant et si bien qu’il ne semblait plus possible de l’en défaire. Elle ne voulait pas voir. Elle ne voulait pas deviner l’ombre du troisième soldat, qui, après s’être éloigné discrètement en direction de la benne semblait avoir jugé qu’il était temps pour lui de redevenir acteur de la situation. Les paupières scellées, Emy ne le vit donc pas avancer en direction de Nate trop occupé pour remarquer sa présence. D’un regard, il avertit l’officier de sa présence et tous deux, soudain, attrapèrent le jeune homme par la taille et les épaules, jurant en allemand à peu près aussi bien que ce qu’il l’avait fait en anglais.

« Ah, wir wollen Retter der Damen spielen ? siffla le grade avant de lui assener un premier coup. »
VF : Ah, on veut jouer au sauveur de ces dames ?
Suivit d’autres sans doute. Emy en comprenait pas l’allemand. Du moins pas assez pour avoir saisi le sens de ce qu’elle venait d’entendre mais pourtant… quelque chose comme une angoisse de plus la figea un instant. Brusquement, elle se redressa, s’appuyant sur ses bras. D’horreur, ses prunelles s’agrandirent encore. Non pas ça. Impuissante, elle resta immobile, regard fixé sur Nate, l’officier et les… deux soldats qui luttaient. Deux. Nouvelle angoisse. Pourquoi deux ? La réponse ne tarda pas. Violemment, une main sur referma sur son bras gauche, pour la forcer à se lever. Jetant un cri, elle tourna la tête, croisant le seul homme qui ne l’avait pas encore touchée. Et à la flamme avide de ses prunelles, elle devina. Elle lut le désir, bestial à nouveau, et de nouveau, la nausée lui souleva le cœur. Non, pas encore, pas cette fois. Lâche-moi salopard ! Elle pensait, à défaut de trouver du souffle pour les mots alors que, penché sur elle, il susurra.
« Schäden an Ihrem Freund ... »
VF : Dommage pour ton ami…
Et il tira, pour la remettre sur ses pieds. Dans un réflexe vain, elle retint à la longue veste qui menaçait de glisser, frissonnant violemment. Ses prunelles éperdument paniquée croisèrent celle du soldat, encore. Puis la benne non loin. Sa gorge se noua alors que de la main qui ne la tenait pas, il effleura sa poitrine. Nouveau cri, de rage cette fois, mêlé de peur et de toute son horreur. Hors de question.

Et brusquement, elle balança son bras. Celui dont les doigts s’étaient si crispés autour du couteau qu’il semblait impossible de les en défaire. Furieuse, elle ne réalisa pas et planta la lame dans celui du soldat, sans hésitation. Juste au dessus du coude. Du sang s’échappa aussitôt de la plaie, vif, sombre, alors qu’à son tour, l’homme poussait un hurlement. Opinel toujours en main, Emy recula, choquée de son propre coup. De quelques pas, prunelles agrandies et fixées sur sa victime qui s’était appuyé sur la benne. Jusqu’à ce que son dos ne butte contre quelque chose, ou plutôt quelqu’un. Un homme. Avant qu’il ne la touche, avant qu’il ne puisse faire quoi que ce soit, elle s’éloigna brutalement en se retournant, son arme convulsivement pointée dans sa direction. Mais face à elle, Nate. Autour d’eux, soudain, tout semblait calme. Seuls, les gémissements de l’allemand qui fuyait et dont le sang perlait encore sur la lame qu’elle tenait face au jeune homme. Et le silence, étouffé, feutré de la neige. Enfin. Elle resta là, figée, couteau tendu devant elle, regard fixement horrifié, douloureux planté dans celui de Nate. Elle resta là une seconde, deux minutes, des heures entières elle n’en savait rien. C’était fini. L’arme tomba, avec un bruit disproportionné pour si tout petit objet qui résonna longtemps. Trop longtemps. Reculant d’un pas, désorientée, elle voulu s’appuyer sur ce qui se trouvait derrière elle mais lorsque sa peau rencontra le métal froid de la benne, elle frissonna comme sous l’effet d’une énième brûlure et s’éloigna brusquement, lâchant la veste qu’elle avait gardée en main lorsqu’elle l’avait empêchée de glisser. Trop brusquement.

A son tour elle tomba, tout près du bord, tout près de l’eau, comme saisie d’un vertige. A genoux, elle vit la ville, ses lumières, ses bâtiment tourner devant elle et soudain, cette angoisse, indicible, irrépressible qui lui noua le ventre, la gorge, crispa son corps. Sa respiration se fit haletante soudain, brisée et bruyante et les tremblements reprirent. Plus nombreux, hachant encore le bruit de son souffle où se mêlèrent des sanglots étouffées. Elle connaissait ces passes, elle connaissait cette sensation de violent mal-être pour l’avoir déjà vécu. Mais c’était l’eau ordinairement. L’impression de se noyer soudain alors qu’il n’en était rien. Sentant la panique croître, elle se pencha au-dessus de la Seine prise de nausée. Le cœur soulevé, mais en vain. Elle était vide, vide de force, vide de sang-froid, vide de bile même. Les larmes roulaient sur ses joues, livides, diaphanes même. Et ces images toujours, ces sensation immondes, abjectes. Et elle resta ainsi, le souffle sifflant, l’air difficile et le corps secoué de nausées sans but et de sanglots violents. Et puis soudain, il y eut cette chose qui toucha son épaule. Une main. Encore une main, toujours. Comme tout à l’heure. Un tressaillement violent la parcourut de part en part, réaction incontrôlable. Qu’on ne la touche plus. Comme pour se défendre, tardivement pourtant, son corps se redressa de lui-même et sa main partit en une violente claque sur la joue de l’homme qui se trouvait derrière elle.
« NE ME TOUCHE PAS ! cria-t-elle. »
Ses prunelles lancèrent un éclair soudain, furieuses. Puis croisèrent cet autre regard soudain. Bleu, familièrement bleu. Nate. Nouvel instant de silence puis enfin elle comprit.
« Pardon… souffla-t-elle, choquée de son propre geste, perdue. »

Un article, une bravade de plus ou de moins… quelle différence ? Les allemands avaient déjà tant de raisons de lui en vouloir, depuis plus d’un an maintenant ; à moins de ne comprendre de ses papiers que le premier degré. Ce qui, à l’évidence, n’était pas le cas. Pas ce soir du moins. Une insolence parmi d’autre, un peu plus acide peut-être, un brin plus osée. Tant de choses auraient pu en découler. Une visite, encore, comme celle de Fehmer quelques jours plus tôt. Un avertissement plus direct. Quelques heures en prison de nouveau. Quelques jours ; voir plus, à l’image de tous ces journalistes arrêtés pour leurs écrits et que les nazis laissaient sans plus d’attention au fond de leur cellule. Ou même une vengeance moins… officielle. Plus directe. Pourquoi pas ? Tellement de gens disparaissaient, ces derniers temps. Exécutés à la sauvette, parqués dans des wagons aux destinations morbides. Ils auraient pu la tuer, oui ; après tout, n’était-ce pas là le meilleur moyen de l’empêcher de recommencer ? Tant de choses, oui, tant de représailles possibles. Alors pourquoi ça ? Qu’ils la rouent de coup et la laissent sur les pavés, qu’ils la tuent même ; Emy aurait préféré qu’ils en finissent. Là, le corps agité de tremblements incontrôlables, meurtri, elle ne put qu’y songer. Pour un article de trop, elle aurait préféré finir comme ces pauvres gosses que l’on fusillait contre un mur pour avoir balancé quelques tracts communistes plutôt que… que ça. Parce qu’il n’y avait pas de fin à ça. Les coups, la douleur, les marques passeraient. Mais pas les souvenirs, elle le savait. Pas ces images qui défilaient, inlassablement, secouant son corps de nausées et de sanglots étouffés.

Et de toutes ces autres réactions sur lesquelles elle avait autant d’empire qu’un pantin violemment manipulé. Et qu’était-elle de plus qu’un pantin ? Sujette à l’angoisse, insatiable de cette horreur qui semblait avoir brisé quelque chose au fond de ses prunelles qu’elle arrondissait avec tant d’éloquence. Elle avait peur, là, maintenant, sans savoir de quoi, de qui exactement. Peur à n’en pas pouvoir se débarrasser de cette insidieuse sensation de vertige. Peur au point de tressaillir à l’idée seule que qui que ce soit ne puisse la toucher à nouveau. Peur, assez peur pour ne pas pouvoir empêcher cette gifle, brutale, sur la joue du jeune homme sans lequel elle préférait ne pas imaginer où elle en serait – quoi qu’elle en ait déjà eut un aperçut… Sur sa main, elle n’aurait pu dire si la brûlure restait celle du froid ou bien si le coup et sa violence l’avaient remplacée. Y avait-elle réellement brûlure d’ailleurs ? Emy était bien trop perdue, bien désorientée pour être sûre de quoi que ce soit, sinon de cette gifle, de Nate, en face d’elle, plus choqué encore de son geste qu’elle-même. L’instant de silence, lourd, oppressé par la chape feutrée de la neige qui tombait toujours, qui s’installa alors lui sembla durer, traîner et s’étendre, encore et encore. L’espace d’une seconde, elle oublia pourquoi, elle pensa juste qu’elle venait de le gifler et ce sans aucune raison valable après ce qu’il avait fait et risqué. Non, elle n’oublia pas pourquoi, cette main sur son épaule. Mais tout en elle appelait à d’autres pensées, à se concentrer sur autre chose. Nate était blessé, et elle venait de le gifler. Avec une force inattendue, elle qui n’avait pas réussit à se dégager de la poigne de ses agresseurs.
« Ne jamais s’excuser de ce type de geste, mademoiselle, répondit-il aussitôt, sévère, lorsqu’elle eut compris son geste. »

Le regard d’Emy resta planté dans celui du jeune homme, figé dans cette même expression. Horrifiée, toujours. Et choquée, autant par ce ridicule détail peut-être que par ce qui s’était passé, quelques minutes à peine plus tôt. Elle n’était pas même certaine de comprendre pourquoi est-ce qu’il lui disait ça, mais ne chercha pas plus longtemps. Elle n’était pas plus en état qu’elle n’avait envie de comprendre, et se contenta, soudain, de détourner la tête, fuyant ses prunelles qu’elle sentit soudain courir sur elle. Brûlante elles aussi, mais de honte cette fois. Elle baissa les yeux et plaqua doucement ses deux mains tremblantes contre sa poitrine découverte, se recroquevillant sur elle-même, tressaillent lorsque, de loin cette fois, il laissa de nouveau tomber la veste sur ses épaules. De nouveau, elle sentit le froid mordant s’atténuer et par réflexe, s’enroula dans le lourd manteau.
« Lève-toi. Je te raccompagne. »
La voix de Nate, sèche, lui arracha à peine une réaction. En silence, elle se contenta de lever les yeux sur sa silhouette qui commençait déjà à s’éloigner et de nouveau, elle frissonna. Autour d’elle, le silence feutré des soirées d’hiver, et les petites étoiles blanches qui tombaient, toujours ; ces quais aussi, ces pavés, ce mur, cette benne… Brusquement, elle se redressa, chancelante sur ses jambes mais debout. Un vertige la laissa un instant immobile puis lentement, le plus vite possible pourtant, elle tenta de le rattraper. En longeant le mur, elle détourna le regard, se concentrant sur son sac qu’elle devait ramasser. Puis sur l’escalier, à monter, aussi peu assurée sur ses jambes soit-elle. Pieds nu, aussi. Mais elle se foutait totalement de la paire de chaussure, tout comme de tout ce qu’elle abandonna au bord de l’imperturbable Seine…

En haut, les rues étaient toujours désertes. Mais lumineuses, bien plus lumineuses, enfin. Tremblante, Emy enfonça ses poings crispés dans les poches du manteau bien trop grand et se mit à la hauteur du jeune homme, profondément silencieuse. Sur ses joues, les filets de larmes coulaient toujours mais c’est à peine si elle en avait conscience jusqu’à ce que l’une d’elles, perturbée par les mouvements de la journaliste, n’aille perler à ses lèvres. Avec un geste d’automate, elle les essuya du dos de la main, regard obstinément baissé, fixés sur ses pieds et sur les aspérités pernicieuses du sol parisien. Ne pas tomber, ne plus pleurer. Avancer. Désespérément, elle tenta de s’y concentrer, avec toute la force dont elle pouvait encore faire preuve. Des gestes, des contraintes simples pour ne plus voir ces visages qui défilaient devant elle, aussi bien sur les pavés que lorsqu’elle parvenait à se résoudre à lever la tête. Ne pas tomber, ne plus pleurer. Avancer. Et la rengaine continuait. A côté d’elle, elle sentait Nate plus qu’elle voyait réellement la silhouette de Nate, de laquelle elle ne pouvait s’empêcher de se tenir éloignée. Ne pas tomber, ne plus pleurer. Avancer. Elle repensa à la gifle, à ce qu’il avait fait pourtant… Doucement, Emy leva les yeux vers lui, sans pour autant chercher à croiser ses prunelles, posées loin devant lui. Elle l’observa un instant, s’entaillant la lèvre inférieure. Pas pour la première fois, au regard à la petite gouttelette au goût âpre et rouillé qu’elle sentit s’en échapper. La mêle que celles qu’elle voyait perler sur le front du jeune homme. Elle revit les coups, et frissonna. Il aurait pu y rester. L’un des soldats aurait pu être armé… Nouveau tressaillement. Ils auraient tout les deux pu y rester. Y laisser plus que ce qu’ils ne lui avaient déjà volé.

Doucement, elle posa une main sur le bras de Nate. Furtivement, l’effleurant à peine, tout en levant deux prunelles encore trop brillantes vers lui. Elle le dévisagea un moment, détaillant la plaie qui signait sur son front et les autres marques, qui commençaient à rougir visiblement. Une moue douloureuse tordit ses lèvres. Il aurait pu se faire tuer. Lentement, elle leva la main. Elle aurait voulu essuyer cet infime filet de sang, ignorer les visages qui s’imposaient, inlassablement, rendant trouble de nouveau celui du jeune homme. Son geste s’interrompit, avant d’avoir atteint son but.
« Merci, souffla-t-elle seulement, avant de se détourner, vivement. »
Du revers de la main, à nouveau, elle tenta de chasser les larmes de son regard, celles qui soudain troublaient la rue devant elle, se remettant en marche devant lui cette fois. Elle n’habitait pas loin. C’était tellement idiot. Tout ça se serait-il passé si elle avait prit un autre chemin ? Si elle avait marché un peu plus vite ? L’avaient-ils suivie ou trouvée là, par hasard ? De nouveau, à leur évocation, la nausée lui noua le ventre. Vertige. Elle chancela un instant, tanguant dangereusement sur ses pieds, avant de recouvrer son précaire équilibre. Ne pas tomber, ne plus pleurer. Avancer.

Ne pas tomber, ne plus pleurer. Avancer. La même rengaine, encore et toujours. Et continuer, il le fallait. Se concentrer sur le sol gelé sous la plante de ses pieds, le froid, sa brûlure mordante et oublier le reste – ô utopie. Devant ses yeux baissés, dans sa tête, partout où elle tentait de poser son regard, ces visages défilaient. Abjects, avec ces rires, ces râles qui les déformaient, tant et si bien que dans son esprit chaotique et embrumé, leurs traits semblaient prendre des formes cauchemardesques tournant sans cesse au rythme des ricanements lancinants ; bruyants, à lui en faire exploser les tempes. Pourtant autour d’elle, autour d’eux, le silence était là. Pesant, lourd même. Feutré par les innombrables étoiles blanches qui flottaient et tourbillonnaient au gré des caprices d’un faible semblant de vent. Emportées, si facilement au moindre souffle, comme semblaient l’être ses pensées à cet instant. Ballottées. D’images en souvenirs, de souvenirs en sensations. Ignobles, nauséeuses toujours. Indélébiles, elle le savait. Comment oublier quand sur son corps, elle sentait encore la chaleur de leur silhouette ? Quand la douleur des coups restait vive ? Quand la simple idée de ces quais, ou même que Nate – puisqu’il était là – ne puisse la toucher suffisait à nouer sa gorge d’angoisse et à lui retourner le cœur ? Non, elle n’oublierait pas, quelque chose, quelque part en elle, le savait. Et soudain elle eut peur, encore. Peur de recroiser l’un de ces cinq… salauds. Peur qu’ils ne posent à nouveau la main sur elle. Peur même d’aller jusqu’au bout de son geste là, face à Nate. Elle aurait voulu lui montre à quel point elle était reconnaissante ce qu’il avait risqué – en dépit de la honte qu’elle ne pouvait empêcher son regard de lui inspirer. Elle aurait voulu… comme elle l’aurait pu il y a une heure à peine, pouvoir lui coller un morceau de glace sur le front en lui faisant remarquer que, jeux de mains, jeux de vilains. Elle aurait voulu pouvoir tout effacer…

Mais en vain. Puisque revenir en arrière n’était pas envisageable. Aussi peu envisageable que ce geste, cette peau à toucher. Elle était idiote. Une idiote qui pleurait, qui plus est. Elle détestait ça, elle se détestait, humiliée. Et elle les haïssait, eux. Mais la fureur l’avait quittée déjà, pour revenir plus tard sans doute. Ne restait ce soir que cette honte cuisante, ces sentiments sans nom. La sensation, parfois, de sentir encore leurs mains sur les siennes, sa poitrine, ses hanches, ses reins. Un frisson violent et de nouveau, elle chancela, se rattrapant de justesse à un lampadaire. En silence, toujours, et sans plus se retourner. Devant Nate, elle retrouva difficilement son équilibre puis repartit, prunelles brillantes et fixées droit devant elle. Sale, elle se sentait sale sous le froid mordant qui, pourtant, n’avait empêché, elle ne s’en souvenait que trop bien, leur front de se couvrir de sueur. Aussi brûlante, bestiale qu’était froide celle qui lui arrachait ces trop violent frissons le long de son dos. Ne pas tomber, ne plus pleurer. Avancer. Et ignorer cette odeur qui flottait toujours autour d’elle, leur parfum sans doute. Ne pas laisser son cœur se retourner comme il le faisait. Elle n’habitait plus très loin. Et derrière, elle sentait la présence du jeune homme dont les pas commençaient à crisser sur la neige. Seul, infime son au milieu de tout ce trop plein de silence qu’elle était pourtant incapable de briser. Pour dire quoi ? Ce qui était arrivé se passait plus qu’aisément de commentaires ; il n’y avait rien de plus à dire que ce qui l’avait déjà été. C’était sordide, bien trop sordide pour avoir besoin de mots ; et même ceux de réconfort semblaient capable de lui faire peur. Mains dans les poches, elle tressaillit, avant de tourner au coin du boulevard Saint Michel. C’était là, enfin, dans quelques mètres.

Une silhouette pressée passa non loin d’elle, lui arrachant un écart. L’homme se retourna à peine, se contentant de disparaître au coin d’une rue sans plus laisser de traces que quelques marques à peine visible encore sur la fine couche de neige. Les ombres se glissaient sa facilement, mystérieuses, au détour des rues de Paris. Elle aimait tellement ça, d’ordinaire… Elle aimait tellement les nuits parisiennes. Avant. Et ça aussi, ils le lui avaient volé. Comme tant d’autres choses, elle n’aurait que trop le loisir de s’en rendre compte. Nouveau frisson. Elle avait froid, mais ne saurait dire s’il s’agissait de cette angoisse, vive toujours, de la neige qui tombait, de celle qui crissait sous ses pieds nus qu’elle sentait engourdis au point de ne plus assez bien la porter. Et lorsqu’enfin ce fut la porte de son immeuble qui se dessina devant ses yeux, elle se laissa tomber contre le battant, laissant un vertige violent disparaître. Elle voulait rentrer. Elle voulait être seule, loin de ces rues, loin de cette foutue neige. Ou alors non, pas seule. Elle tressaillit. Si, seule. Ou… avec son chat, voilà. Fermant un instant les yeux, elle se retourna, sentant Nate arriver derrière elle. De nouveau, elle prit conscience des larmes qui roulaient toujours le long de ses joues. Sans aucun bruit, pas un sanglot. Elle n’en avait pas la force. Brillantes, ses prunelles se posèrent un instant dans celle du jeune homme, avant de balayer son visage marqué. Elle s’entailla la lèvre, se tordant les mains qu’elle avait finit par sortir de ses poches. Lui aussi tremblait ; c’était sa veste qu’elle avait sur les épaules. Ils restèrent là, quelques longues secondes. Elle avait honte, encore. Parce qu’il avait failli y rester, parce qu’ils étaient cinq et qu’elle n’avait pas été capable de se défendre. Rien ne serait arrivé ; à cette idée, sa gorge se noua. Encore.

« Emy… »
La voix de Nate s’éleva soudain. Doucement, elle abaissa de nouveau son regard dans le sien, avant de s’en détourner, vivement. Elle ne voulait pas voir ce qu’elle pouvait y lire. Des ses yeux, elle passa à sa main qui s’élevait lentement. Aussi lentement que l’avait fait la sienne, quelques instants, minutes, heures plus tôt – elle ne savait plus. Malgré elle, elle se crispa violement. De nouveau, ses prunelles accrochèrent les sienne. Et toujours cette horreur y siégeait, alors que dans celle du jeune homme… de la douleur. Raide, elle eut un imperceptible mouvement de recul, voyant les doigts du jeune homme s’approcher. Elle ouvrit la bouche pour parler, mais aucun son n’en sortit. A cours de mot, elle ne put que tressaillir vivement lorsqu’il effleura doucement sa joue, là où coulaient ses inlassables larmes. Elle baissa un instant ses paupières, frissonnant tandis que la main de Nate passait sur son autre pommette. Gorge nouée, elle s’efforça à retenir ces sillons humides, à les empêcher de déborder, de troubler à nouveau les traits qu’elle avait face à elle… Yeux fermés, elle sentit ses doigts caresser le bout de son menton. Tendue, elle resta néanmoins immobile, poings serrés, le laissant reculer. Elle déglutit, muette, sans le moindre mot à prononcer.
« Repose-toi… »
Faiblement, elle hocha la tête, l’observant tourner les talons. Tremblant toujours.
« Attends ! laissa-t-elle échapper en faisant un pas vers lui. »
Rapidement, elle posa la main contre le mur pour se rattraper suite à son geste trop vif puis retira la veste que Nate avait posé sur ses épaules. Tremblante à son tour, refermant une main sur sa chemise toujours déchirée, elle la lui tendit. Silencieuse. Elle resta un instant face à lui, inerte, puis lui tourna le dos et poussa la porte de l’immeuble. A nouveau, les larmes que pour lui elle avait retenues creusèrent les sillons déjà humides sur ses joues. L’ascenseur, la clef glissée dans la serrure de son appartement, la porte refermée derrière elle… Ne pas tomber, ne plus pleurer. Avancer. Dans le sombre couloir, un autre vertige la prit et lentement, elle se laissa glisser contre le mur. Ne pas tomber, ne plus pleurer. Avancer… la rengaine n’avait plus lieu d’être.