Les heures s'écoulent lentement en cette fin de journée morne. Le ciel est demeuré bas et couvert tout le jour durant, nimbant Paris d'une lumière maussade. Et s'il ne pleut pas, cela ne saurait tarder. L'air est lourd. Chargé d'une tension latente, présage d'un orage qui ne tardera plus à éclater. De mémoire de Parisienne, jamais vous n'avez eu à subir un mois de mai si peu clément. Le temps, depuis quelques semaines, semble s'être fait le reflet de l'ambiance morose qui règne sur la capitale, accentuant encore ton humeur. Tu manques de lumière, tu manques d'espoir. Le soleil, en te privant de ses rayons, te retire une bonne part de ton énergie. Sans lui, tu t'affadis, ressassant des pensées aussi sombres que les nuages qui le voilent.

Car les pensées sont revenues. Deux nuits de sommeil et une journée de repos ont suffit à éloigner pour un temps l'épuisement palpable qui menaçait de te laisser t'effondrer une semaine plus tôt. Restent la fatigue nerveuse, la peur constante, la lassitude. Mais aucune ne t'interdit de réfléchir. Alors, assise dans le chambranle d'une fenêtre, tête abandonnée contre la vitre dans une position nonchalante qui ferait bondir tes collègues, tu réfléchis. Marc t'a donné bien de la matière à votre dernière rencontre. Rencontre des réseaux de Résistance, traque de la taupe potentielle, collecte d'informations... Tu te refuses toujours catégoriquement à envisager qu'il puisse être le traître qui vous a vendu ce jour là. Lui-même avait trop à y perdre. Et puis, il y a aussi ce besoin compulsif de pouvoir croire en lui. D'avoir quelqu'un à qui se fier dans le chaos du réseau. Un jour, tu douteras. Si le moindre élément te suggère qu'il pourrait être en cause, tu douteras. Pas avant. Vous avez déjà bien assez à faire sans laisser la défiance s'installer. Comme unifier les réseaux résistants... Une tâche titanesque que tu peines à croire possible, tant les différents et désaccords sont nombreux. La mésentente ambiante te dépasse. Tous, que vous soyez Français, Anglais, communistes ou franc-maçons, avez un seul but. Un même objectif qui ne parvient pourtant pas à vous lier.

C'est la raison principale pour laquelle tu n'as pas rompu tes liens avec la Brigade. Tu en caresses pourtant l'idée depuis des semaines maintenant - peut-être même des mois. Mais aujourd'hui plus que jamais, il est vital d'instaurer un semblant de confiance entre vous. Même si tu es consciente que plus le temps passent, plus les risques augmentent pour votre petit trafic. Et donc pour toi. Rester parfaitement anonyme en tant qu'agent du SOE, mais te faire prendre comme alliée de la Brigade. Voilà qui serait ironique. Mais peu importe, ce qui se trame aujourd'hui est bien plus grand, bien plus important que ton unique sort.

Une silhouette bouge dans l'ombre de la rue voisine, attirant ton regard pensif. Sa vue allume une petite flamme d'adrénaline au fond de ton ventre. Tu savais qu'ils viendraient aujourd'hui. Tu n'as pas été de garde, seule, un dimanche soir, depuis plusieurs semaines. D'ailleurs, tu n'avais eu aucune nouvelle depuis la fuite miraculeuse de leur leader après l'explosion. L'occasion est trop belle pour n'être pas saisie.
Tu te lèves prestement pour rejoindre l'entrée du dispensaire, saisissant au passage le sachet que tu as préparé en prévision. L'homme ne tarde pas à s'encadrer dans l'embrasure de la porte du dispensaire, qu'il franchit après un dernier regard en arrière. Ses yeux furètent tout autour, sondent les recoins alentours avec cette rapidité de ceux qui vivent traqués avant de finalement s'arrêter sur toi.

« Vous m'attendiez. » constate-t-il en remarquant le sac déjà prêt entre tes mains.
« Je préférais être prête le cas échéant. »
« Vous avez bien fait. »

Ta voix ne tremble pas, empreinte d'une tranquille assurance. Mais en réalité, tu n'as qu'une hâte : le voir partir, avec ses médicaments. Et ta culpabilité. Tu ne sais rien de cet homme. Ni des quelques autres qui viennent parfois, comme ils ne savent rien de toi. Ni leurs noms, ni leurs pseudonymes. Seulement leurs visages, qui te suffisent pour les reconnaître. Et leurs attitudes qui crient comme autant d'évidences qu'ils n'ont plus connu le confort d'une vie stable depuis des lustres. Si l'homme semble écouter attentivement tes recommandations concernant les différents produits du sac, il n'en est pas moins formidablement aux aguets. Le moindre écho, le moindre craquement se répercute dans son dos tendu, prêt à prendre la fuite. Sans doute est-ce pour cela qu'il est le premier à entendre le bruit de bottes qui résonne sur les pavés de la rue et s'interrompent à votre hauteur. Bruit de pas reconnaissable entre tous qui allume une étincelle de frayeur dans vos deux regards.

« Filez. Dès que la porte s'ouvrira, comme si vous n'étiez qu'un patient pressé. » souffles-tu, sans pouvoir masquer la crainte qui écorche tes mots.
Il hoche la tête, te glissant seulement un « Merci » en s'emparant du sachet. Il se dirige prestement vers l'entrée, contournant l'uniforme qui vient d'apparaître avec un vague grommellement d'excuse, avant de disparaître dans la rue sans attendre son reste.

Pendant que ton cœur rate un battement. L'homme qui vient de faire son entrée est peut-être bien le dernier que tu aurais souhaité voir ici en cet instant. Tu plaques pourtant un sourire incertain sur tes lèvres, l'invitant à entrer d'un geste évasif. « Monsieur Grüper ! Quelle surprise ! Je ne vous attendais pas... avant plusieurs semaines au moins. » Tu as complété précipitamment ta phrase. Chaque mot qui te vient, chaque silence que tu laisses te semble résonner dans le dispensaire comme autant de preuves irréfutables que tu caches quelque chose. T'efforçant de respirer et d'adopter un ton plus professionnel, tu ajoutes : « Votre jambe... ? »

Tes yeux ne quittent pas le nouvel arrivant. Ton regard surpris terni par un rien de frayeur, tu le dévisages avec une fixité extrême. Qui contraste étrangement avec ton attitude courtoise. Avec ce sourire aimable que tu t'efforces de maintenir malgré l'étau de peur qui te compresse la poitrine. Ton cœur bat une chamade si intense qu'elle en devient douloureuse.
Que fait-il ici ? Une brève seconde, tes pensées courent à la suite du résistant sur le départ, priant pour que la patrouille évoquée ne l'attendent pas dans la ruelle. Priant pour que le Capitaine ne trouve rien d'étrange à ce départ précipité. Certes, l'homme a semblé pressé de partir mais quel Français ne le serait pas quand retentit l'écho des bottes ?
Les mots de l'officier, comme pour te conforter dans cette idée, ne semblent pas faire écho d'une quelconque méfiance. Bien au contraire, ils sont aimables, courtois. De cette même amabilité qu'il t'a témoigné une semaine plus tôt et dont le souvenir reste gravé en lettres de feu dans ton esprit, comme pour s'assurer que jamais tu ne pourras oublier cet instant irréel où tu t'es reposée sur le bras de l'ennemi. Cet instant que tu préférerais effacer de ta mémoire mais qui s'est rappelé à toi chaque soir depuis lors. Qui te serre la gorge tandis qu'il parle, parfaitement affable et à son aise, te rassurant quant à son état de santé.

« Je suis ravie de... » Le reste de ta phrase disparaît alors que se posent tes yeux sur les deux paquets qu'il te tend, qu'il te glisse dans les mains avec un sourire bouleversant. Et tu regardes sans comprendre les objets soigneusement enveloppés, retenant de justesse le « Vous n'êtes pas sérieux ! » insolent qui te monte aux lèvres. Tu ne veux pas comprendre. Surtout pas.
A travers le papier kraft, tes doigts devinent la forme solide d'un pot de verre. Et tu humes, sans même y penser, l'odeur délicieuse du pain frais. Un pain plus blanc et plus savoureux que tu n'en as jamais goûté de toute ta vie, fille des quartiers modestes plus habituée aux miches de seigle. Jamais tu n'as eu l'occasion de manger un pain de cette qualité. Jamais tu ne l'as souhaité. Et dans pareille circonstance...
Partagée entre la convoitise et le dégoût, entre la reconnaissance et la colère, tu observes sans un mot ce qu'il vient de te remettre. Dieu du ciel, es-tu donc si compromise ? Si désespérée pour accepter les cadeaux honteux d'un homme que tu devrais haïr pour tout ce qu'il représente ? Car tu meurs d'envie de simplement le remercier et de garder ces denrées précieuses qu'il t'offre, de t'autoriser pour une fois à penser à toi, à ce dont tu as vraiment besoin. Une envie qui te mortifie. Où est donc la répugnance toute naturelle que tu devrais ressentir à l'égard de ces cadeaux ? A l'égard de l'homme qui te les porte et de son uniforme ? Es-tu vraiment tombée si bas ? Il est Allemand ! Qu'importe sa sollicitude, la bonne intention derrière ce geste, qu'importe l'homme que tu commences à déceler derrière le soldat, il est et demeure Allemand. De ce peuple barbare et détesté qui a réduit les tiens à l'état de troupeau docile et craintif.

Tout doucement, comme à regrets, tes yeux reviennent à lui. A ce regard acier qui semble guetter ta réaction. Et dans tes prunelles vertes, il y a tant de choses que tu ne sais pas dire. Tant de choses que tu n'as pas le droit de dire. Que tu tentes d'exprimer, pourtant. « Je suis navrée, je ne... Le dispensaire... »
Une fois encore, tes mots s'interrompent, cette fois sous le vacarme soudain d'un coup de feu brutal qui te tire un cri de frayeur. Le calme silence de la rue vient de voler en éclat, brisé par les cris rauques des soldats allemands. Des cris dont tu n'as aucun besoin de comprendre le sens exact tant tu devines tout ce qu'ils peuvent signifier.
Sans réfléchir, tu te rues à la suite du Capitaine, ne prenant que le temps de déposer sur la table proche les deux paquets qui ont manqué d'échapper à tes mains tremblantes. Tu tentes désespérément d'apercevoir quelque chose, n'importe qui puisse t'indiquer ce qui vient exactement de se passer au dehors. Mais c'est peine perdue, la haute silhouette de l'officier te cachant la rue comme elle te dissimule aux yeux de ses hommes. Une silhouette qui se fait inquiétante tandis qu'il se retourne, les traits figés en une expression sévère qui te fait reculer.

« Je... je ne sais pas. Pas exactement. » Tu bredouilles, les yeux écarquillés par la peur. C'était trop beau. Trop facile. Ce qui aurait pu n'être qu'un risque passager, sitôt oublié est en train de devenir la situation la plus dangereuse à laquelle tu aies pu faire face. Tu n'es pas une combattante, non plus qu'une menteuse émérite. Ta seule force au sein de la Résistance, c'est ta discrétion. C'est d'être cette petite infirmière insignifiante que nul ne remarque, que nul ne pourrait soupçonner. Et cette bien mince protection ne t'es d'aucune utilité face à Edwin Grüper. Lui ne tombera pas pas le piège de l'indifférence, tu en es bien consciente. Non, la seule chose qui puisse te sauver là, c'est un mensonge bien ficelé. De ceux qui sont assez bien ficelés pour n'être pas sujet à questions. Et dont tu es incapable, plus encore en cet instant où la terreur te pétrifie. Tu tentes pourtant le tout pour le tout, maudissant le balbutiement de ta voix où perce la panique. « Il vient régulièrement. Pour des médicaments. Sa femme... » Les mots s'entrechoquent sans cohérence, sans former de phrases intelligibles et il te semble voir augmenter la méfiance du Capitaine à chaque syllabe que tu prononces.

« Capitaine Grüper. L'homme a filé. La moitié des nôtres sont partis à sa poursuite. » Un homme vient de s'encadrer à l'entrée du dispensaire, aboyant quelques phrases dans cette langue disgracieuse que tu détestes. Ses yeux glissent de son responsable à toi, avec une flamme dure qui te fait tressaillir. Et tu n'as pas besoin d'en comprendre le sens des mots qu'il ajoute pour entendre la condamnation dans sa voix. « Que fait-on d'elle ? »

Sous les regards lourds de suspicion qui te toisent, tu voudrais disparaître. Devenir invisible, pouvoir t'enfuir. Tu ne sais lequel des deux hommes t'effraie le plus, du premier dont les yeux brillants de haine suggèrent tout le mal qu'il te souhaite, ou du second plus immobile et distant que jamais. Les paroles fusent, incompréhensibles. Terribles d'opacité alors que tu devines qu'ils statuent sur ton sort.
Après quelques minutes au relent d'éternité, le soldat se détourne enfin sur un salut et repart dans la nuit, laissant la porte claquer derrière lui. Sans que tu saches s'il faut t'en réjouir ou non. Tant de scénarios se bousculent sous ton crâne, à t'en donner la nausée. Tu l'imagines revenir au volant d'une Traction, pour mieux t'embarquer vers l'enfer. Tu l'imagines rejoignant ses camarades pour mieux encercler le dispensaire. Tu imagines tant de choses, tant de possibles tous plus terribles les uns que les autres.
Et l'attitude glaciale du Capitaine ne te rassure guère, ce sont ses mots qui achèvent de souffler la panique en toi. Il veut t'embarquer.
A pas lents, tu recules, établissant une distance bien ridicule entre vous, jusqu'à heurter la table où tu as déposé les deux paquets qu'il t'a offert si aimablement, la minute d'avant. Les deux paquets dont tu ne veux pas, que tu n'as pas eu le temps de refuser et qu'il serait bien délicat de rejeter maintenant. Les deux paquets qui sont peut-être ta seule chance de salut.

Avec une clarté étonnante, tu te vois t'en saisir, les emporter jusqu'à la salle de repos. Les déposer sur un banc le temps de de débloquer le cadenas qui verrouille ton casier. Les reprendre pour les déposer sur ta tenue civile soigneusement pliée. Demander la permission de prendre ton manteau pour sortir. T'en saisir sans geste brusque, l'enfiler, nouer autour de ta taille trop fine la ceinture élimée. Puis glisser une main dans ta poche, la refermer sur la pilule de cyanure et la croquer sans une hésitation. Te laisser emporter par l'inconscience, satisfaite de savoir que tu n'auras rien révélé.
Sauf que tu ne veux pas mourir. Et que tu n'as esquissé aucun geste. Tes mains sont demeurées crispées sur le rebord de la table, comme pour t'ancrer au dispensaire, comme dans l'espoir d'éviter l'inévitable. Sans que tu y prennes gardes, ta tête esquisse un mouvement de gauche à droite, signe de dénégation que toutes les langues au monde comprennent. Tes yeux sont agrandis par une terreur que tu n'as nul besoin de simuler. Ou de justifier.

« Non... Non ! Je... Je sais ce qui arrive à ceux que vous emmenez pour leur poser « quelques questions » ! »
Ton regard vole alentour, en quête d'une improbable échappatoire quand tu sais qu'il n'en existe aucune. Aucune autre que celle que tu as déjà envisagé et te promet une mort certaine. Mais immédiate et indolore, au contraire de ce qui t'attendra dans les geôles allemandes.
« Je sais qu'on ne revoit jamais ceux que vous emmenez. Je... Je ne veux pas y aller. S'il vous plait, ne m'emmenez pas là bas, je... »
Des tremblements de plus en plus violents secouent ton corps si mince, si frêle. Si affaibli par la fatigue et les privations. Portant à tes paupières des larmes sincères, qui n'ont rien de fictif.

« Je vous en prie. »