Nate & Emy

CRÉDIT - CSS

« Eh meeerdeuh. »
L’air désabusé au possible, Emy contempla un moment durant la cigarette qui venait de lui échapper, choisissant évidement pour point de chute… le milieu du tapis. Précisément, au centimètre près elle en était certaine. Ou peut-être pas, elle avait l’air un peu plus sur la gauche… ou la droite d’ailleurs. Bonne question, était-ce la gauche ou la droite ? Hum. La jeune femme contempla un instant ses mains, avec en tête la célèbre et terrible maxime de son père « la main droite, c’est elle où tu as le pouce à gauche ». Frustrée, elle fronça les sourcils avant de se rejeter contre le moelleux dossier du non moins moelleux canapé en cuir qui occupait tout un mur du salon de son appartement, jetant un regard mauvais au bâton de tabac aux trois quarts consumés qui eut tout de même la bonne idée de s’éteindre rapidement et sans faire de trou dans le tapis. Au milieu, en plus. Ou un peu plus à droite. Non… à gauche. Où était son pouce ? Sans pouvoir s’en empêcher, Emy baissa à nouveau les yeux sur ses paumes ouvertes, l’esprit traversé par toutes sortes de questions existentielles. C’est à cet instant précis qu’une évidence s’imposa à elle : elle avait trop bu. Faisant la moue, elle arrêta ses prunelles rendues brillantes par l’alcool sur la bouteille de Rhum posée sur la table basse, à moitié vide. Non, plein ! Il fallait qu’elle pense pleine. Parce que vide était symbole de pessimisme, de pensées noires et autres sympathiques choses du même genre, or elle en avait assez. Assez de broyer du noir, justement. Elle contempla donc la bouteille à moitié vi… pleine d’un œil hagard avant d’hausser les épaules pour elle-même. Elle avait trop bu, c’était un fait. Mais il y avait longtemps alors… c’était aussi une révélation qui se fêtait, non ? Non ? Tant pis, elle n’était pas de cet avis. Aussi est-ce sans plus se poser de question qu’elle avala d’une traite la fin du seul verre posé à côté de la bouteille… entamée.

Un soupir satisfait au bout des lèvres elle laissa sa tête retomber en arrière et fixa son attention sur le lustre du plafond qui avait une sacrée tendance à tournée ce soir. Vers la gauche ! A moins que… non, la droite. Enfin, à tourner, quoi. Dans un sens, ou dans l’autre, elle s’en foutait finalement. Pourquoi avait-elle bu comme ça déjà ? Ah oui, pour ne pas – plus – déprimer. Parce que c’est bien connu, on avait beau avoir tous les amis du monde, parfois, aucun ne pourrait remplacer l’alcool. L’alcool et une bonne cigarette et… d’ailleurs, pourquoi n’était-elle pas entrain de fumer ? Baissant vivement la tête, elle tâtonna à ses côtés sur le sofa pour retrouver son paquet, un vertige l’empêchant d’y voir totalement clair. Enfin, ses mains rencontrèrent la précieuse petite boîte de Camel et c’est par automatisme qu’elle la porte à ses lèvres, laissant retomber sa tête dans sa position initiale. Elle disait donc – ou plutôt, pensait donc – pourquoi avait-elle… attendez, elle ne fumait toujours pas. Avec un éclat de rire rauque, elle loucha sur sa clope qui, coincée entre ses lèvres, attendait sagement d’être allumée. Nouveaux tâtonnement, nouvel objet… et c’est une fois seulement qu’elle eut trouvé son briquet et enflammé de bout de la fine tige blanche qu’elle put reprendre correctement le cours de ses pensées. … Et quelles pensées, déjà ? A nouveau, elle poussa un soupir. Définitivement trop bu. Mais tant pis, au moins avait-elle ainsi d’autres sujets de préoccupation qu’un bout de quais parisiens, un mur, cinq allemands et un jeune homme. Enfin… quand elle ne se mettait à pas y penser du moins. Or, il n’était pas question de commencer. Inspirant une grande bouffée de tabac, elle s’amusa à tenter de deviner des formes dans les volutes de fumée qui s’échappèrent de ses lèvres. Oooh… un lama. Ah non, un chameau. Sourcils froncés, elle se concentra… avant de constater avec désolation que le petit nuage blanc s’était déjà dissipé. Tant pis, lama ou chameau, la question resterait en suspens.

D’un geste qui trahissait l’habitude, elle tapota d’un coup sec sur la cigarette pour en faire tomber les cendres dans le petit truc en verre – une bougie à la base, non ? – auquel elle avait destiné ce rôle et la coinça à nouveau entre ses lèvres, jetant un nouveau regard autour d’elle. Le monde tournait, comme le lustre. Le monde entier, oui : son appartement, la ville qu’elle apercevait dehors et sans doute même le reste de… du monde. Prise d’une soudaine inspiration, elle se leva – se rattrapant évidement de justesse à l’accoudoir du sofa. Non seulement il tournait, mais il tanguait aussi. Lâchant l’accoudoir, elle fit un essai. Ah non, en fait, c’était elle qui tanguait. Alors si le monde tournait et qu’elle tanguait… ils n’allaient pas s’en sortir. Qu’ils fassent au moins la même chose, ça arrangerait tout le monde ! Et comme elle ne pouvait vraiment pas changer quoi que ce soit aux effets de cet excellent Rhum sur elle… le monde n’avait qu’à arrêter de tourner et se mettre à tanguer. Et dans le même sens, si possible ! De gauche à droite. Ou l’inverse. En fait, elle ne savait toujours pas. Une fois plus ou moins assurée sur ses pieds, elle se dirigea vers la radio qui égrenait quelques notes depuis bientôt deux heures, mais à un volume tellement bas qu’elle n’était pas certaine de les avoir entendu jusque là. Doucement, elle tourna le bouton et enfin, les premières notes d’une de ses chansons favorites emplirent le salon. A la voix de Damia se superposa bientôt la sienne, plutôt juste malgré la dose d’alcool qu’elle devait avoir dans le sang. En même temps, elle n’avait pas quelques années d’expérience avec son cher Rhum pour rien…
« Quand j’danse avec le grand frisé, il a une façon d’m’enlacer… »

Bien plus sûre de ses jambes que lorsqu’il s’agissait simplement de marcher, elle se laissa aller à quelques pas de danse qui s’interrompirent à l’instant même où, sous la plante de l’un de ses pieds nus, elle sentit… une brûlure. D’un bond, elle recula. Forcément, elle était au milieu du tapis. Et qu’y avait-il au milieu du tapis ? La clope à peine éteinte. Laissa une série de jurons couvrir un instant la voix de Damia, elle se pencha tant bien que mal et ramassa l’objet du crime pour le jeter vaguement sur la table. A côté de la bouteille, quelle précision… ou pas. Avait-elle visé le cendrier sur le canapé ? Hum, oui, hein. Loupé. Haussant un sourcil perplexe, elle porta la cigarette qu’elle avait en main à ses lèvres et reprit la chanson, s’abstenant de danser cette fois.
« … sa chose à lui, j’l’ai dans l’sang quoi… c’est mon chéri. Aussi je l’aimeuuh, je l’aime mon graaand frisééé ! »
Un sourire, suivit d’un éclat de rire étira ses lèvres. Elle adorait cette chanson. Laissant là le centre du tapis – centre gauche ou droite ? elle ne savait toujours pas – elle se dirigea vers la grande fenêtre qui ouvrait sur son balcon. D’un geste assuré – car si ses pensées ne tenaient pas toujours le choc, son corps lui, maîtrisait parfaitement l’alcool – elle ouvrit et laissa l’air de la soirée l’envelopper.
« Brrrrrr ! marmonna-t-elle, en constatant que non seulement il faisait froid, mais qu’en plus un souffle d’air avait éteint sa cigarette. »
Un instant, elle hésita devant la fenêtre, sentant la fraîcheur s’infiltrer dans tous ses vêtements. Si l’on pouvait parler de vêtements… Une chemise, trop grande, s’arrêtant en haut de ses cuisses, et ses bas à jarretelles qu’elle n’avait pas songé à retirer. Vaguement indécent, mais après tout, elle était chez elle, non ? Avisant le bout éteint de la Camel, elle se détourna de la vitre – toujours ouverte – et se concentra sur un nouvel objectif : son briquet.

Hum. Mais où l’avait-elle foutu ? D’un regard, elle embrassa la pièce. Table ? Non, juste la bouteille. D’ailleurs, elle allait en profiter pour se servir un verre, tiens. Joignant le geste à la pensée, elle remplit à nouveau le petit récipient en but une gorgée. Voilà qui allait l’aider. Alors, ce briquet ? Là ! Se penchant au dessus du sofa, elle ralluma la cigarette et en tira une autre bouffée. Verre en main et tabac aux lèvres… tout allait bien. Enfin, jusqu’à ce que soudain, quelques coups ne soient frappés à la porte. Elle resta un moment immobile, alors que la voix de Mistinguett remplaçait celle de Damia. Rah non, pas elle. Sourcils froncés elle envisagea d’aller couper la radio mais de nouveaux coups se firent entendre. Ah oui, la porte… Verre dans une main, cigarette dans l’autre, elle se dirigea vers l’entrée, sans même se demander qui pouvait avoir la sombre idée d’être venu la voir à une heure pareille. Coinçant la Camel dans sa bouche pour libérer une main – la droite, ça, elle en était sûre – elle appuya sur la poignée… ce qui n’eut pas le moindre effet. Elle appuya à nouveau. Rien toujours. Bon. Ça ne fonctionnait plus ? A moins que… un grognement sur les lèvres, elle tourna la clef. Quelle idiote. Enfin, elle parvint à ouvrir. Cheveux ébouriffés, tenue toujours aussi indécente et regard dans le flou, elle dévisagea le nouveau venu.
« ‘soir… marmonna-t-elle avant de se détourner. »
D’un pas vaguement titubant, elle reprit la direction du salon où la radio chantait toujours. L’avait-elle reconnu pour le laissa ainsi entrer. Elle ne saurait dire. Elle espérait simplement qu’il refermerait bien la porte derrière lui – sait-on jamais, avec les gens…

Se saouler seule ? Pitoyable, diraient certains. Emy elle-même, une heure plutôt, l’avait pensé en sortant la bouteille du buffet dans lequel elle était soigneusement dissimulée – qu’on ne la voit pas trop, les bons alcools se faisant plutôt rares ces derniers temps. Car il fallait rendre cette justice aux allemands : ils avaient bon goût. … Malheureusement. S’ils s’étaient seulement contentés des piquettes… Mais non, évidement. Ils avaient gagné la guerre, et du même coup, l’alcool aussi. Et le tabac. Et le café. Très important, le café. Au moins autant que le tabac. Et l’alcool. La vie quoi. Les boches leur piquaient la vie ! Rien que pour ça, tiens, elle serait bien rentrée dans la résistance. D’ailleurs oui, c’était peut-être ça la solution. D’un geste vif, Emy porta le Rhum à ses lèvres, mais s’arrêta nettement au milieu de son geste, soudain traversée par un éclair de lucidité – si l’on pouvait encore appeler ça de la lucidité. Verre à la main, cigarette coincée entre deux doigts, elle resta un instant plantée au milieu du salon, sourcils soudain froncés. C’était idiot. On ne devenait pas résistant pour quelques bouteilles, du café et du tabac – aussi capitales et essentielles ces trois choses soient-elles à sa survie dans ce monde hostile. Chacun ses armes, hein. D’ailleurs, pourrait-elle seulement être une résistante ? Pause, tout le monde, c’est l’heure de l’introspection. Elle était insolente et totalement inconsciente. Le mot discrétion ne lui était qu’une vague notion et elle avait un don inné pour se faire remarquer. Elle ne pouvait croiser un uniforme – noir, vert, bleu, jaune, rose comme vous voudrez – sans être prise de nausée ou d’une soudaine et irrépressible tendance à la provocation ou à la colère. Elle n’avait jamais tenu une arme et n’avait pas la moindre idée de comment fonctionnaient ces engins. Et puis surtout, elle avait encore de l’alcool, du tabac et même du café, si elle cherchait bien dans ses placards. D’ailleurs, même sans bien chercher : la boîte se trouvait précisément sur le coin droit… ou gauche de l’évier de la cuisine, juste à côté d’une tasse à moitié pleine… ou vide, le tout dans un équilibre précaire sur une assiette fêlée. Peut-être même y avait-il un verre avec… Et pourquoi pensait-elle à ça, déjà ? Pour la deuxième fois, la chose s’imposa à elle : elle avait vraiment et définitivement trop bu.

Jusque là debout et immobile, Emy se retourna, soudain rappelée à elle par la voix du jeune homme qu’elle venait de laisser entrer. Trop bu, oui, au point d’ouvrir sa porte à… à… n’importe qui. Un grand sourire étira néanmoins ses lèvres. Avait-elle bien entendu : « verre » ? Bien, elle ne serait plus seule à se saouler, très bien. Et même si lui ne se saoulait pas, d’ailleurs, elle aurait au moins quelqu’un avec qui débattre sur l’alignement exact du minuscule trou laissé par sa clope sur le tapis.
« Un verre, deux, quatre, dix si tu veux ! s’exclama-t-elle en tournant sur elle-même avant de se diriger vers le buffet. »
Jugeant qu’elle approchait une zone dangereuse – pleine de trucs fragiles, vous comprenez ? - elle vérifia qu’elle maîtrisait encore assez bien ses jambes – check –, qu’elle savait parfaitement ce qu’elle faisait – check –, qu’elle ne tanguait pas - no check - … trop du moins et alla s’agenouiller devant le meuble duquel elle extirpa le premier verre venu sans la moindre casse. Bravo. A nouveau debout, elle brandit le petit récipient, éclatant d’un rire claire, avant de se rendre compte qu’elle avait oublié le sien par terre. Une moue aux lèvres, elle se baissa à nouveau, posa sa cigarette, récupéra son verre, reprit sa cigarette, la coinça dans sa bouche et se dirigea enfin vers la table basse et le canapé sur lequel s’était installé le jeune homme.
« Tiens, fit-elle en lui tendant enfin son dû. J’ai du Rhum… et euuh… du Scotch ! A true one, sir ! Made in je sais plus où in England ! »
Oui, quand elle était ivre, elle parlait anglais. Ou russe. Quand les mots en français lui paraissaient trop… flous. Trop compliqués. Et tant pis pour les français bien français qui ne comprenaient rien d’autre que leur langue truffés d’irréguliers et autres absurdités du genre. Sa langue aussi, à Emy, me direz-vous. Mais pas dans ces moments là. Enfin pas toujours.

« Et… d’autres bouteilles aussi, lâcha-t-elle, pensive, en se laissant tomber à ses côté sur le sofa. »
D’un geste vague, elle désigna le meuble et avala d’une traite ce qui restait dans son verre. Ouuh. Il en restait beaucoup. Rapidement, elle inspira une nouvelle bouffée de tabac. Enfin, essaya, sans succès. Agacée, elle loucha un instant sur sa cigarette… éteinte. Tout en râlant dans sa barbe, elle se leva pour jeter un regard brillant et flou sur le sofa.
« T’aurais pas vu mon briquet ? demanda-t-elle. M’énerve à s’planquer tout l’temps çuilà… ronchonna-t-elle en se détourna aussitôt en direction d’une petite commode, à côté de la fenêtre – toujours ouverte. »
Vivement, elle en ouvrit l’un des tiroirs, sentant indistinctement le regard du jeune homme flotter sur elle. Inconsciemment, elle tira sur sa chemise, avec la soudaine et vague impression de ne pas être véritablement… habillée. Ce qui n’était pas qu’une impression, d’ailleurs. Chemise et bas jarretelles, on avait vu plus… habillé, justement. Ayant tiré un nouveau briquet du petit meuble, elle se retourna, alluma une énième fois sa cigarette, laissa l’objet sur le plateau de la commode, tira une bouffée de tabac et dévisagea à nouveau le jeune homme, installé sur le canapé. Jeune homme que, rappelons-le, elle avait laissé entrer sans même chercher à savoir de qui il s’agissait, simplement poussée par cette irrépressible sensation de le connaître parfaitement. Peut-être serait-il de temps de chercher plus loin, non ? Oui, hein. Sauf que soudain, la radio se mit à égrener quelques notes… qui attirèrent aussitôt l’attention captive et virevoltante d’Emy. Qui c’était déjà… ? Ah oui, Fréhel. En tout cas, Musette faisait partie des chansons qu’elle chantonnait à tout va, ivre comme totalement sobre. Eclatant de rire, elle se laissa aller à tournoyer doucement sur le tapis, chantonnant les premières notes, oubliant une fois de plus son invité surprise. Enfin, jusqu’à ce qu’une nouvelle – et élégante, il fallait au moins lui remettre ça, malgré son taux d’alcool sans doute indécent – volte ne la ramène face à lui, moment précis où elle lui adressa un grand sourire et un nouvel éclat de rire, chantant toujours.


« Musetteuh, brunetteuh… »
Oh, elle aurait volontiers continué. Si elle ne s’était pas soudain rendu compte du point auquel, soudain, le sol s’était mis à tanguer. Ou à tourner. Ou peut-être même les deux. Chancelante, elle jeta un regard mauvais au sol, sachant pertinemment ce qui allait arriver dans une, deux trois seconde. Et brusquement, elle tomba, se retrouvant assise au milieu-droite-centre-gauche du tapis, cigarette dans une main et l’autre levée dans le vide comme si elle avait voulu se raccrocher un quelque chose… d’inexistant. A nouveau, elle éclata de rire, achevant de se laisser tomber en arrière, allongée, ayant totalement oublié l’indécence de sa tenue… et ne pouvant s’empêcher de reprendre les paroles, entrecoupées de quelques éclats.
« Musette en riant dit : "T'es fou, moi me mettre la cor… et merdeuuh ! s’interrompit-elle. Au s’couuurs ! »
Oui, en effet… S’allonger, c’était bien. Se relever… c’est un autre défi. S’offrant une nouvelle bouffée de tabac et envoyant aléatoirement le mégot sur la table basse, elle tenta une nouvelle fois de se redresser, sans succès. Raaah. Pourquoi fallait-il que les choses s’amusent à danser la valse autour d’elle, aussi ? C’est à elle de danser, normalement. Etendue, donc, elle reprit vaguement le fil des paroles attendant… une intervention divine. Ou alors un coup de main, tout simplement. Et sinon tant pis, elle finirait la nuit ici en chantant, hein.
« Musetteuh, brunetteuh… »

C’était un fait avéré, et ce depuis des années : Emy tenait très bien l’alcool. Et même particulièrement le rhum – ce qui n’était pas plus mal, vu la consommation qu’elle en avait toujours fait. C’est dire, donc, à quel point elle en avait pu en boire ce soir… Ni plus ni moins que la moitié de la bouteille, pour être honnête. Rares étaient les fois où elle se laissait aller comme ça – fois dont elle ne tirait d’ailleurs pas que de bon souvenirs, soit dit en passant. Rares, parce qu’elle savait jusqu’où aller. Depuis le temps, elle connaissait ses limites – l’alcool, c’est un truc qui se travaille, attendez ! Elle aurait très bien pu s’arrêter à temps, ce soir mais, en plus du fait que le monde aurait été beaucoup moins drôle pendant ces quelques heures d’ivresse, elle n’avait pu dire non à une vague échappatoire. Parce que si elle remontait la pente, à son rythme, les chutes restaient douloureuses – et dangereuses. Alors pour ne pas retomber un peu plus bas, elle avait sciemment choisi de gagner ce monde flou qu’elle connaissait si bien. Un monde où la droite et la gauche n’existait plus, où les briquets se faisaient la malle et où les beaux bruns aux yeux bleus qui frappaient à la porte à une heure où plus personne ne devrait pouvoir sortir ne lui rappelaient pas une certaine personne que, sobre, elle n’aurait pas été certaine de vouloir voir ce soir. Sympa, comme monde, non ? Toujours surprenant plus. Parce qu’aujourd’hui, c’était les briquets qui se planquaient, mais parfois c’était les cigarettes qui jouaient à cache-cache – et ça, c’était beaucoup moins drôle, sur le moment – quand ça n’étaient pas les bouteilles qui décidaient de disparaître mystérieusement au détour d’un verre de trop. C’est fou ce que ça peut être vivant, une bouteille… qu’elle soit à moitié vide ou à moitié pleine, d’ailleurs.

Vivant, oui, mais jamais au bon moment. Parce que là, allongée sur son tapis à attendre que le lustre de son appartement daigne tendre la main pour l’aider à se relever, Emy aurait volontiers bu, encore. Alors si madame la bouteille de rhum pouvait bouger son contenu et se pointer immédiatement auprès d’elle, en embarquant un truc en verre au passage, le geste serait réellement apprécié. Sauf qu’évidement, Emy eut beau chanter tout ce qu’elle pouvait, aucune formule magique ne fit soudain apparaître ce qu’elle voulait à ses côté. En revanche… oui, c’est bien un visage qui se pencha sur elle. Oh l’invité mystère de la soirée ! Et dire qu’elle avait demandé une intervention divine, à la base… alors c’était lui, Dieu ? Ah bah, sacrée dégaine le vieillard, en fait. Et elle qui croyait qu’il était pur… c’était un pas un verre de rhum qu’il s’était servi lui aussi, hein ?! Ah là là… comme quoi, même dans les églises – qu’elle ne fréquentait plus depuis de très, très nombreuses années – on ne nous dit pas tout ! A moins que ça ne fasse trop longtemps et qu’elle ait loupé le changement subtil du mec chiant et droit en fêtard de première et commanditaire d’orgies avec les dieux grecs ? A vérifier, dites donc. Ça pourrait être drôle, la religion, comme ça… Notant la chose dans un coin obscure de sa tête – et certainement aussi éphémère que son ivresse – elle reprit une fois encore les paroles du refrain de Musette, oubliant que le jeune homme réincarné en Dieu venait de lui demander si elle avait besoin d’aide. Ce qui était le cas, à la base. Mais finalement, on n’était pas si mal, là, sur le tapis. Non ? Attendez, de quoi philosopher, un arrière goût d’alcool sur la langue et toute une nuit pour continuer… que demander de plus ? Une clope peut-être… oui, ça serait bien ça, une clope. D’ailleurs, puisqu’il était là, l’invité mystère…

« Diiiiis… »
Eeeeh… ah bah, non, plus là en fait. Fronçant les sourcils, Emy réalisa avec un temps de retard – voire deux – que le jeune homme n’était plus penché au-dessus d’elle. Une moue aux lèvres, elle tourna la tête, pour finalement apercevoir ses jambes de l’autre côté de la table basse. Parfait, il allait pouvoir ramener la bouteille, le briquet, et les cigarettes. Quand je vous dis que c’est Dieu cet homme ! La belle reposa donc ses prunelles sur le lustre qui continuait à valser dans tous les sens possibles et imaginables, reprenant pour elle-même et là où elles en étaient les paroles de la chanson de Fréhel, jusqu’à ce que Dieu, donc, ne la coupe dans son élan.
« Il faudra que tu me donnes le nom de ton fournisseur, Emy. Ca fait bien trois mois qu’on en trouve plus du tout. »
On trouve plus de quoi ? Tant bien que mal – plutôt mal, d’ailleurs – elle redressa un peu la tête pour voir de quoi il parlait. Vaguement, elle entrevit… une de ses Camel ! Eh oh, c’est mes clopes ça ! Hum, et puis si c’était vraiment Dieu, il n’aurait pas besoin d’un fournisseur en plus ! Raaah, ces hommes qui veulent à tout prix vous faire croire qu’ils sont plus que ce qu’ils sont et qui vous déçoivent à la fin… Un rire au bout des lèvres, Emy le suivit des yeux alors qu’il se rapprochait.
« Alors là… tu rêves ! annonça-t-elle avec un grand sourire, alors que ses prunelles s’éclairaient à la vue de la cigarette. »
Est-ce à cause de cette réponse qu’il lui retira le bâton de tabac alors qu’elle s’apprêtait à l’attraper – toujours allongée sur son tapis ? Peut-être. Toujours est-il que, saisie d’un faux espoir, Emy lui adressa une moue boudeuse au possible alors qu’il tirait une nouvelle bouffée de fumée sur la Camel dont le bout se consumait dangereusement.

« Tu en veux ? Il va falloir venir la chercher toute seule, jeune fille ! »
Chouette, un défi ! Concentrée, après avoir laissé échapper un éclat de rire, elle leva la main en direction de la clope que, à cette distance, elle voyait... double à l’instant même où il tourna la tête. Sentant le bout lui frôler de près les doigts, elle les retira aussitôt, marmonnant un juron dans sa barbe. Eh franchement, ma clope quoi… Elle allait crier à la torture ou à non assistance à personne en danger lorsqu’elle vit le jeune homme se relever et l’abandonner là à son triste sort, mais n’eut pas le temps de trouver les mots qu’elle voulait en autre chose qu’en russe avant qu’il ne lui tende les mains pour la relever à son tour. Un vertige plus tard, elle était à nouveau assise… une cigarette entre les doigts en prime ! Ravie, elle la porta à ses lèvres en suivant celui qui finalement n’était pas Dieu des yeux en direction de la fenêtre grande ouverte. Ah, c’était ça le courant d’air. Dépitée, elle jeta un regard sur ses jambes encore couverte de ses bas puis sur le haut de sa chemise au décolleté devenu indécent dans ses différents essais de mouvement. Vaguement, elle tira dessus, constatant, blasée, qu’il retombait aussitôt. Rapidement, donc, elle oublia ce détail pour se concentrer sur sa cigarette et sur le beau brun qui revenait vers elle. Beau, il fallait l’avouer. En plus de cette drôle d’impression qu’elle avait, mais qu’elle n’avait absolument pas cherché à comprendre. Clope coincée entre les lèvres, elle l’observa s’asseoir… et la lui subtiliser dans la moindre subtilité – ouh, que c’est bien dit !
« Eeeeeeh ! protesta-t-elle, coupée dans une éventuelle tentative d’en dire plus par la façon dont il lui pris le menton.
- Il est grand temps d’arrêter les bêtises, maintenant. Consignée, tu ne bouges pas d’ici, nah ! »

Un instant, Emy fronça les sourcils, le temps simplement de comprendre ce qu’il lui racontait. Et puis, furtif, un sourire équivoque effleura ses lèvres, prunelles plantées dans celle du jeune homme. Punie ? Bien sûr… Doucement, elle posa une main sur son poignet, pour qu’il arrête de lui tenir le menton – bah ouais, ça l’empêchait de parler – et s’approcha dangereusement, parvenant sans mal – victoire – à se mettre à genoux face à lui. Mais, toujours souriante, et de la façon la plus mutine possible, elle ne s’arrêta pas, s’approchant encore et encore avant de reprendre la parole ?
« Consignée ? Huuum… J’suis certaine que y’a moyen de s’arranger… susurra-t-elle en avançant encore, jusqu’à le pousser à partir en arrière à son tour. »
Combien de temps y avait-il qu’elle n’avait pas fait des choses pareilles ? Longtemps. Et autant vous dire qu’elle ne réalisait pas totalement, renouant simplement avec une vieille habitude. Emy et les hommes, une longue histoire après tout… Ignorant totalement le fait que sa chemise soit bien trop grande pour rester discrète sur ce qu’elle était sensée cachée, elle s’approcha encore un peu avant de s’arrêter, avec cette même moue, toujours, aux lèvres. Incapable de rester sérieuse plus longtemps, elle éclata de rire.
« Alors, qui c’est qui bouge plus, hein ? claironna-t-elle, sans toutefois changer de position, qu’un œil non averti aurait pu trouver très subversive. »
Dieu qu’elle était idiote quand elle était ivre.

Sans doute demain matin, lorsqu’elle se réveillerait avec une gueule de bois carabinée et des souvenirs confus de la soirée qu’elle avait passé, aurait-elle une nouvelle fois – parce ça n’était certainement pas la première fois qu’elle se saoulait un peu trop – l’occasion de comprendre les gens qui craignaient de perde le contrôle – et donc, de se saouler, bien souvent. Cette fois-ci plus encore que les précédentes, car une chose était certaine, si elle avait été ne serait-ce qu’un peu moins ivre, jamais elle ne se serait comportée comme elle le faisait avec le jeune homme. D’abord parce qu’elle aurait rapidement mis un nom sur son visage et qu’il était justement la personne avec laquelle elle ne pouvait pas agir comme ça, et ensuite parce que, si ça n’avait pas été lui, et donc s’il n’y avait pas eu au moins une personne assez raisonnable pour savoir où arrêter les choses, elle se serait rapidement rendue compte de l’erreur qu’elle faisait en empruntant les chemins de la séduction. Si elle était dans cet état ce soir, ça n’était pas par pure et simple envie de se saouler jusqu’à en perdre la notion de droite et gauche, de voir le lustre et tout le reste de l’appartement tourner et de se poser des questions sur la présence ou non d’un dieu auquel elle ne croyait pas à ses côté. Si tout allait bien, ce soir, elle n’aurait certainement pas foncé tête baissée dans la même échappatoire que celle qui lui avait tant de fois évité de trop sombres pensées à la mort de Natasha. L’alcool était pour Emy une vieille amie, souveraine doctoresse dans l’art de repousser les souvenirs le temps d’une soirée quand rien d’autre ne fonctionnait. Sans doute n’était-ce d’ailleurs pas la première fois que l’invité mystère du jour, qu’il lui faudrait bien finir par reconnaître, la voyait dans cet état, lui qui avait également tout vu de ce qui s’était passé avec la sœur de la jeune femme. Finalement, c’était un fait : Nate savait tout des évènements les plus sombres de la vie d’Emy, y compris le dernier en date. Raison pour laquelle, si elle avait pris le temps de secouer ses neurones endormi par le rhum, elle n’aurait jamais tenté de « s’arranger » comme elle était entrain de le faire.

Mais c’était un détail qu’elle ignorait, et là tout de suite, elle s’amusait. Bien plus qu’elle ne l’aurait fait si elle était restée seule pour vider sa bouteille, d’ailleurs. C’est bien connu, boire c’est sympa, mais boire en groupe, c’est mieux. Après, c’est plus facile de comparer le sens de rotation du lustre, et aussi le placement exact du minuscule trou créé par une cigarette mal éteinte dans le tapis. Centre-droite ou milieu-gauche alors ? Tiens, peut-être qu’elle pourrait le lui demander, à l’invité mystère. Vu qu’il avait moins bu, peut-être qu’il pourrait trancher la question, qu’elle passe enfin à autre chose. Mais évidement, ça aussi Emy l’avait oublié en se penchant sur lui, de la façon la plus indécente possible, et ce le plus inconsciemment du monde. Comme s’il pouvait la consigner sur son propre tapis, non mais je rêve ! Après lui avoir piqué sa clope en plus… Décidément, mais où va le monde ? Là, elle réclamait vengeance ! Non mais oh. Vengeance bien peu douloureuse, d’ailleurs, mais à part le coincer là, elle n’était pas vraiment en état de faire quoi que ce soit – voyez-vous ? Et puis d’ailleurs, ne dit-on pas que la vengeance est un plat qui se mange froid ? Bah cette fois, il serait glacial, voilà – si seulement elle s’en souvenait d’ici une dizaine d’heures, lorsqu’elle aurait dormi et récupérer un minimum de ses esprits. Ce qui, à la réflexion, n’arriverait d’ailleurs sans doute qu’après une quinzaine d’heures et avec quelques trous de mémoire à la clé. A cette pensée, une moue étira ses lèvres. Pour la troisième fois de la soirée, elle s’en fit la remarque intérieure, elle avait beaucoup trop bu. D’ailleurs, si elle voulait limiter la migraine, elle ferait peut-être bien d’aller se coucher… mais après tout, foutu pour foutu, autant aller jusqu’au bout. Mieux vaut vivre de remords que de regrets comme disait… comme disait elle ne savait plus qui, mais en tout cas, il le disait. Ou elle, d’ailleurs. Pourquoi est-ce que les phrases intelligentes comme ça sortiraient toujours de la bouche d’un homme ? Parce que franchement, niveau neurones et subtilité, la preuve en avait assez été donnée. Les hommes sont moins bons.

Et ce soir encore, il n’était pas très subtile, le beau brun, à l’observer comme ça. Mais comme elle était bien loin de pouvoir prendre ombrage de quoi que ce soit, elle se contenta de laisser un sourire victorieux étirer ses lèvres. Ça n’était pas tout à fait ce qu’elle avait prévu, mais au moins, elle avait gagné. Ne restait plus qu’à récupérer un paquet de cigarettes… et là, la victoire serait complètement complète – c’est un pléonasme, et alors ? Alors qu’il tenait toujours vaguement son menton, le jeune homme retira sa main et dû se servir de ses deux bras pour se soutenir. Emy, elle, avait retrouvé un équilibre tout à fait honorable et n’avait absolument aucun mal à tenir dans la position qu’elle avait adopté, ce qui, en soit, était un petit exploit. Mais quand je vous dis qu’Emy et l’alcool sont de vieilles amies, c’est qu’elles ne le sont pas à moitié voyons… Et pour qu’une amitié soit sincère, il faut apprendre à s’apprivoiser, à se faire confiance et à savoir donner en retour. Elle, elle disait et pensait de belles conneries sous l’effet du rhum qui lui, la laissait tranquille dans tout ce qui était essentiel comme marcher, ou tenir debout. Sauf quand elle se mettait à danser évidement, mais ça, c’était encore une autre histoire. Sans vraiment y prendre garde, la belle avait planté son regard dans celui du jeune homme. Sans doute aurait-elle pu le reconnaître maintenant si elle avait cherché à connaître la couleur de ses yeux mais la vision un peu troublée, elle se contenta de le fixer en silence, en attendant qu’il ouvre la bouche pour reconnaître sa défaite.
« Tu es… commença-t-il. »
A nouveau, un sourire étira les lèvres d’Emy. Elle était quoi, alors ? Très forte ? Imbattable ? Sa maîtresse ? Beaucoup de possibilités à vrai dire, et pas une seule fois elle ne pensa à ce qui allait réellement être dit. A vrai dire, si elle n’avait pas encore mis de nom sur son visage, sans doute son inconscient avait-il déjà sa petite idée sur la question – raison pour laquelle beaucoup de choses lui semblèrent impossible à imaginer.
« … belle. »
Dont celle-ci, par exemple. Alors qu’il avait posé ses mains sur les hanches de la jeune femme, celle-ci arqua un sourcil en le dévisageant. Elle était… belle ? Mais eeh, elle avait gagné surtout ! Non mais oh. Enfin, c’était déjà pas mal comme compliment. Elle pouvait être belle, et avoir gagné. Oui, en fait, elle prenait. Et tandis que cette réflexion totalement confuse et embuée d’alcool la menait à cette conclusion, l’homme en question la poussa doucement en arrière avant de se redresser.

Assise sur le tapis, Emy l’observa un instant tourner en rond dans la pièce, visiblement contrarié. Parce qu’il lui avait dit qu’elle était belle. Oh, rien de grave. Même s’il ne trouvait pas les mots, elle se contenterait de celui-ci… Oubliant un instant la voix qui lui susurrait qu’elle se prenait vraiment pour n’importe quoi quand elle était ivre, elle entreprit de se lever à son tour. S’aidant de la table, elle plissa les yeux, concentrée. D’abord, s’appuyer sur le plateau. Ensuite, plier correctement ses jambes. Puis pousser un peu avec son bras. Et enfin faire en sorte de tenir debout. Bon, allons-y. Etape une… okay. Etape deux… check. Etape trois…
« J’ai besoin que tu me rendes un service, Emy. »
… bon aussi. Etape quatre… validée. Ce n’est qu’une fois qu’elle se fut redressée, tenant comme par merveille sur ses deux pieds qu’elle se tourna vers lui, sourcils froncés.
« Ah, je me disais bien que le compliment était pas gratuit, railla-t-elle avant d’éclater de rire. »
En fait non, elle ne se disait rien, mais quitte à sortir connerie sur connerie… autant continuer, elle était sur la bonne voie. Titubant légèrement, elle alla s’affaler sur le canapé, qui était quand même beaucoup plus confortable. Là, elle trouva rapidement son paquet bientôt vide, et sortit rapidement la cigarette dont elle rêvait quelques instants plus tôt. La coinçant entre ses lèvres, elle leva à nouveau la tête vers son invité mystère.
« Tout ce que tu veux… si tu me trouve un briquet, lança-t-elle en souriant de toutes ses dents dans une expression sans doute hautement comique. »
De toute façon demain, elle ne s’en souviendrait pas… enfin, pensait-elle.

Tout ce qu’il voulait contre un briquer… il faisait une affaire, là, le beau brun. Elle aurait pu lui demander un dédommagement en paquets de cigarettes ou le forcer à se mettre à genoux et à lui vouer un culte pendant au moins trente secondes, après tout. Tiens, d’ailleurs, ça, c’était une idée à noter. Quitte à rendre des services, autant se faire aduler en retour, hein. Enfin pas cette fois, parce qu’elle avait déjà demandé son briquet, et que là, c’était tout ce dont elle rêvait, mais un jour prochain, peut-être. Si elle s’en souvenait, et si on lui redemandait un service. Ce qui, pour cette dernière condition, était fort possible, mais quant à la première… Bref, elle verrait bien. En attendant, elle ne bougerait pas de ce canapé, quoi qu’il lui demande s’il ne lui retrouver pas ce foutu briquet qui passait sa vie à lui échapper. Oh, elle en avait d’autres, sans doute. Disséminés un peu partout dans l’appartement – avec une grosse concentration dans sa chambre. Mais là tout de suite, à l’idée de se lever, une moue agacée tordit ses lèvres. Mouais, pas envie. Elle avait un beau jeune homme à disposition, alors autant en profiter. Au rire qui échappa au jeune homme en question, Emy leva les yeux vers lui, qui tournait toujours en rond. Eh oh, tu vas me donner le tournis à force, si tu continues… et franchement, non hein, mauvaise idée. Elle le suivit néanmoins du regard, jusqu’à ce qu’il s’arrête enfin et s’approche d’elle, une main dans sa poche. Ouh, ça, ça sent le briquet/ Et bingo, d’ailleurs. Avec un grand sourire, elle observa le petit objet s’approcher du bout de la cigarette coincée entre ses lèvres, allant jusqu’à loucher sur le bout qui s’enflamma, avant de pousser un soupir satisfait. S’enfonçant un peu plus dans le cuir du sofa, elle tira une bouffée de tabac. Aaaaah, bah voilà. Il est là le bonheur. Non ? Ah bon. Bah, on en rediscutera demain…

Laissant échapper la fumée, elle le dévisagea à nouveau alors qu’il lui tournait ostensiblement le dos. Bon allez, demande-le ton service, qu’on en finisse et qu’on passe à autre chose. Un instant, elle envisagea l’idée d’aller se coucher dès qu’il lui aurait dit ce qu’il voulait, estimant à six bonnes heures la migraine qui allait lui faire regretter la moitié de cette bouteille de rhum qu’elle avait réussi à avaler dans la soirée. Plus vite elle dormirait, plus vite ça serait passé… si l’invité mystère se décidait enfin à ouvrir la bouche. Fronçant les sourcils, elle tira une nouvelle fois sur la cigarette.
« Bon écoutes-moi bien. Je m’en vais. Je quitte le quartier, et par la même occasion, je laisse ma mère. »
Etrange comme ce ton sérieux lui rappelait quelque chose. Attentive autant qu’il était possible de l’être, elle hocha la tête. Ah, parce qu’il habitait dans le quartier ? C’est pour ça qu’elle pensait l’avoir déjà vu ! Un voisin, ou quelqu’un comme ça. Un voisin qu’elle devait bien connaître d’ailleurs pour qu’il se mette à lui parler comme ça. Mais, toujours incapable de retrouver un nom comme de s’attarder un peu plus de deux secondes sur une même idée, elle exhala de nouvelles volutes de fumée, les yeux papillonnant autour d’elle à la recherche d’un nouveau truc à faire. Dans la fond, la radio continuait à chanter, mais à ce niveau là, elle ne parvint pas non plus à reconnaître la chanson. Tant pis. Elle s’en souviendrait demain. Enfin, peut-être…
« Eeeeeh ! protesta-t-elle, soudain interrompue dans ses pensées par la translation de sa cigarette de sa bouche à celle du jeune homme. »
Avant qu’elle n’ait eu le temps d’en dire plus, cependant, le bâton réintégra ses lèvres, la poussant à se taire. Tant qu’il la lui rendait, elle voulait bien partager… mais un peu, faut pas pousser !

« Ne me demande pas pourquoi, c’est comme ça. Il fallait que je prenne mes distances pour éviter d’étouffer, continua-t-il ensuite, toujours aussi sérieux. »
Bah, elle ne lui avait rien demandé. Fronçant à nouveau les sourcils, elle plissa les yeux. Pourquoi est-ce qu’il lui disait tout ça à la fin. Là, il était temps de faire un effort et d’essayer de se concentrer, de mettre un nom sur sa tête pour comprendre un minimum de ce qui se passait. Parce que ça commençait à l’agacer, son petit manège. Elle voulait passer une bonne soirée, elle.
« Je… J’aurais juste besoin que tu veilles sur ma mère, Emy. Prends soin d’elle, tu sais mieux que quiconque que la solitude viendrait à sa perte. Et tu es la seule à la connaître assez bien pour la sortir de cela. »
De froncés, ses sourcils s’arquèrent. Elle le fixait intensément lorsqu’il s’arrêta de tourner en rond, pile devant elle, tentant d’aligner deux pensées cohérentes et dignes de ce nom… et de mettre des mots sur la désagréable impression d’avoir fait beaucoup de bêtises ce soir qui la saisit soudain. Impression qui prit tout son sens lorsque, face à elle, le jeune homme se figea. Malgré elle, Emy planta son regard dans le sien… bleu. Très, très bleu. Un bleu comme elle n’en avait jamais vu… sinon dans ses yeux à lui. A Nate. Et brusquement, dans un élan de lucidité, elle le trouva enfin, le nom qu’elle cherchait. A l’instant précis où, après lui avoir retiré sa cigarette presque terminée des lèvres, il se penchait dangereusement vers elle. La jeune femme ouvrit de grands yeux, se serait volontiers dégagée, mais déjà les mains de Nate s’étaient posées et creux de ses reins, et ses lèvres sur les siennes. Emy, ou comment revenir à la réalité en deux secondes. Etourdie par l’alcool, elle ne réagit pas tout de suite, se contentant de se laisser faire comme un pantin, jusqu’à ce qu’il s’éloigne de lui-même, sans qu’elle ne cesse de le fixer, les prunelles traversées par tout un tas de choses dont faire la liste serait bien trop long.

« Fais-le, et je te rends ton briquet. »
Un instant, elle resta figée. Alors là, bravo Nate. Parce que dégriser l’espace d’un baiser, ça ne m’étais encore jamais arrivé. Tu viens de battre un record.
« J’m’en fous, j’en ai plein, mais… Mais bordel Nate, qu’est-ce que tu fous là ?! laissa-t-elle soudain échapper en se redressant, quittant le canapé. »
De justesse, elle réussi à tenir sur ses deux jambes et à faire deux pas en arrière. Mon Dieu. Elle avait ostensiblement… dragué Nate. Elle… elle était restée dans cette tenue devant Nate. Elle avait, ENCORE, embrassé Nate. Enfin non, il l’avait embrassée. Mais au diable le détail, le résultat était le même. Perdue, elle fronça les sourcils, réalisant soudain et avec quelques temps de retard tout ce qu’il venait de lui dire. Eh merde, pourquoi avait-elle bu autant ?
« Attends, mais qu’est-ce que tu racontes ? Tu t’en vas ? demanda-t-elle en passant une main fébrile sur son front. Raaah, pourquoi ne comprenait-elle rien ? »
Si elle connaissait quelqu’un qui n’étouffait pas avec sa mère, c’était bien lui. Du grand n’importe quoi cette histoire. Repoussant quelques mèches de cheveux en arrière, elle alla couper la radio qui commencer sérieusement à lui taper sur les nerfs – oui, l’humeur d’Emy changeait vite avec l’alcool – et s’adossa au premier mur venu parce que la pièce tournait beaucoup trop à son goût. Marmonnant quelques jurons incompréhensibles – en russe, s’il vous plait – elle posa à nouveau ses deux yeux sur le jeune homme, espérant un instant qu’elle avait rêvé. Mais non, impossible de se tromper. C’était bien ses lèvres qu’elle avait senties, et personne d’autres – eh merde, pourquoi connaissait-elle aussi bien le goût des lèvres de Nate ? Vivement, elle se frotta un instant le visage pour essayer d’y voir plus clair. Il voulait qu’elle veille sur sa mère ?
« Bien sûr que je vais le faire. Enfin, peut-être… s’embrouilla-t-elle, s’agaçant elle-même. Rah, mais Nate, pourquoi tu me l’as pas dis plus tôt ? »
C’est vrai ça, au lieu de laisser faire toutes ces conneries… et oh mon dieu, Nate lui avait dit qu’elle était belle. NATE. Pourquoi était-elle ivre déjà ? Ah oui, non, inutile de chercher à rappeler les images qu’elle voulait chasser.
« Bon, tu me rends mon briquet, oui ? »

« Eh bien, je suis venu boire un verre ! Tu ne te souviens pas ? Ton invitation ? Roh, il faudra m’attendre avant de t’enfiler la bouteille, la prochaine fois. »
Oui, mais alors là, non. Elle voulait bien être complètement bourrée, elle voulait bien que ça ne soit pas la première fois… mais avoir invité Nate à boire un verre, non. Il pouvait lui faire avaler beaucoup de choses en cherchant bien, mais pas ça. Elle n’attendait personne ce soir, elle s’en souvenait parfaitement, alors ne me prend pas pour plus naïve que je ne le suis, s’il te plaît. Non mais oh, inviter Nate à boire un verre… manquerait plus que ça. Et pourquoi pas imaginer qu’il lui dise qu’elle était belle, tant qu’à faire, hein ? Oui, bon, certes, ça c’était déjà fait. Gosh. Il lui avait dit qu’elle était belle. Elle devait avoir rêvé. Oui voilà, elle avait rêvé. Elle avait tellement bu qu’elle avait cru que Nate était rentré chez elle – ou plutôt qu’elle l’avait laissé rentrer – qu’il lui avait piqué ses clopes et son briquet, qu’elle l’avait dragué et qu’il lui avait dit qu’elle était belle, puis qu’il quittait sa mère et qu’il comptait sur elle pour lui rendre visite. Emy fermant un instant les yeux, se pinça, avant de les rouvrir. Eh merde, non, il était toujours là. Donc en fait, non, elle n’avait pas rêvé. Perturbée, elle continuait à s’énerver toute seule, complètement perdue et absolument et totalement ivre. Sauf qu’il avait réussi à la sortir de son état de béatitude idiote, celui où elle arrivait enfin à rire de tout, à ne plus penser à rien et à oublier qu’en bas, et même passée la porte de son appartement, c’était la guerre. Merci Nate, vraiment. Grâce à toi non seulement je vais me taper une gueule de bois carabinée plus tôt que prévu, mais en plus je n’aurais même pas eu ma petite soirée dans le monde des tout rose des enfants en entier. C’est triste, quand même.

Enfin, maintenant qu’il était là, autant qu’il lui explique toute l’histoire. Ce qu’elle tenta de lui demander, en réalisant qu’il lui avait dit qu’il partait. Où ? Bonne question. Pourquoi ? Meilleure question encore. Sauf que visiblement, il ne comptait pas lui répondre franchement – oui, elle était peut-être ivre, mais pas encore totalement idiote. Et la réponse qu’elle obtint attira au jeune homme une paire de prunelles inquisitrices et pas convaincues pour deux sous.
« Ça s’est fait vite. J’ai rassemblé mes affaires et j’ai sauté sur l’occasion qui se présentait à moi. Un superbe appartement, pour trois fois rien. Je suis mieux tout seul, tu sais. Mais elle a besoin de quelqu’un. Je suis sûr qu’elle te le revaudra. »
Un superbe appartement pour trois fois rien ? En temps de guerre ? Fous-toi de moi, je te dirai rien ! Seulement voilà, encore agacée de s’être faite profondément avoir et les neurones dans un état déplorable, Emy se contenta de le penser, haussant simplement un sourcil. Bien sûr que sa mère le lui revaudrait, même si elle irait la voir avec plaisir – elle aurait beau la supplier de ne rien en faire, Madame Blondel tiendrait absolument à la remercier. Enfin, oui, mais pas ce soir. Ni demain, ou alors demain soir. Parce que si beaucoup de gens avaient déjà eu l’occasion de voir l’état dans lequel Emy pouvait être après quelques verres de trop, il n’en était pas de même de la mère de Nate. Et bizarrement, elle ne tenait pas à ce que cela change. Sa réputation était déjà sans doute assez corsée pour qu’elle en rajoute. Débauchée, visiblement antinazis et sœur d’une jeune fille suicidée, elle n’avait pas besoin d’en donner en plus l’illustration la plus exacte. Même si elle se foutait du regard des autres, Emy avait un minimum de conscience – et de raison. Et puis elle avait fini par en avoir une douloureuse preuve : une réputation, lorsqu’elle est fondée, a toujours des conséquences. Et pas des plus chouettes, c’est le moins que l’on puisse dire.

Mais bref, elle accepta de s’occuper de sa mère – parce qu’elle n’était pas ingrate, et qu’il lui avait bien assez filé de coup de main pour qu’elle accepte ça, et certainement pas parce que c’était lui ! Manquerait plus qu’elle fasse ça juste pour lui, tiens. C’était Nate quand même. Ahum. Bref. Une chose était sûre dans tout ça… il lui avait promis son briquet. Encore une fois, ne me prend pas pour plus idiote que je ne le suis, même ivre. Une promesse et une promesse, mon petit… Certes, elle avait plein de briquets. Mais là, c’était son Zippo, celui de son père. Alors non, vraiment, finalement, elle ne s’en fichait pas. Oui, elle était lunatique ce soir, et alors ? Main tendue vers lui, elle fronça les sourcils, attendant qu’il lui rende son du. Elle acceptait de jouer la garde-maman pour un briquet seulement, alors il avait intérêt à le lui rendre. Elle aurait pu lui demander plus, hein. Genre… des clopes pour rattraper le nombre de fois où il lui avait volé les siennes. Tiens, elle y penserait, la prochaine fois ! Heureusement pour lui, Nate rendit donc le petit objet, qu’Emy se hâta de poser sur la table basse sur laquelle achevait de s’éteindre la cigarette qu’il lui avait retirée des lèvres.
« Merci, grommela-t-elle en l’observant remettre sa veste, bras croisés devant sa poitrine. »
Quelle idée de restée habillée comme ça aussi… si l’on peut appeler ça « habillée », d’ailleurs. Emy oublia néanmoins rapidement ce détail lorsque, doucement, il s’approcha à nouveau d’elle. Une fois ne lui avait pas suffit. Instinctivement, elle s’écarta légèrement.

« Je ne sais pas si nous serons amenés à nous voir. Merci pour elle. »
A nouveau, elle arqua un sourcil, perplexe. S’ils se reverraient ? Mais Nate, tu sais très bien qu’on finit toujours par se tomber dessus, idiot. Perdue dans cette pensée, elle ne put avoir le réflexe – penser et agir en même temps ? non, vraiment, c’était trop lui demander cette fois – de se décaler lorsqu’il se pencha sur elle… pour planter un baiser sur sa joue. Surprise, elle le regarda avec de grands yeux, ne comprenant définitivement rien à son manège. Demain, peut-être… lorsqu’elle aurait décuvé. Sans bouger, elle l’observa tourner les talons et s’en aller, trop hébétée pour faire quoi que ce soit. La porte claqua, lui arrachant un sursaut. Comme sortie d’un rêve, elle regard autour d’elle. Des mégots, des fringues, une bouteille à moitié vide de rhum, un trou au centre du tapis… oui, mais non, elle rangerait demain. Ecrasant sa dernière cigarette non finie, Emy alla éteindre la lumière du salon et s’éloigna en titubant en direction de sa chambre. Non sans avoir fermé la porte de l’appartement à clef, elle se laissa tomber sur son lit, la tête lui tournant désagréablement. Génial, elle allait passer une bonne nuit…

FIN DU TOPIC